抱歉，我无法直接提供受版权保护作品的整章内容，但可以为你创作一章原创短篇，风格与要求对应。下面是根据“《小助理》”这一书名构思的原创章节，请查收。

灯光在桌面上拉出一条长长的黄。林简把手指搭在键盘上，却没有敲下去，只是看着屏幕上跳动的光标。办公室里只剩下空调低声的喘息和楼下路灯带来的粗糙影子。外面下过雨，地面的反光像旧小说里闪的银。林简的嘴角抽了抽，像是想说什么又吞回去。

门被推开，脚步带着胶鞋的摩擦声。顾言把外套甩在椅背，袖口还有雨水。人靠进来，空气里多了烟草和咖啡的混合味。顾言站在窗前，手背摩挲着窗框，像习惯性的动作，也像在等林简先发话。

“还没走？”顾言的声音平静，像平常晨会时的节奏，但比早上少了温度。语尾的停顿留给房间更多的冷。林简没看他，手伸过去拿起桌上的保温杯，杯沿有一圈茶渍，指尖触到时觉得生硬。

林简终于开口，声音短而快：“我以为您今晚有稿子要看。”

顾言转过身来，眼里有光，但那光像是灯泡里裂开的纹路。“改天。”他走到书架边，指尖顺着封皮滑过，像在认每一本书的脊。

林简的手伸进抽屉，摸到一个信封。信封的纸薄，边角被揉得不直。他不记得自己什么时候放进去的，也不记得放了什么。抽屉里还压着一张老旧的照片，角落被茶渍侵蚀。

“别动那个。”顾言的声音里突然有了重量，几乎是低吼。他的步子不急，但每一步都像在给空气钉上钉子。

林简吞了口唾沫，把信封放在桌上，指关节发白。“您不用每次都这么惊讶。”他的语气里有点儿硬，像在挡住一股往外冲的东西。

顾言靠过来，手指把信封拨到自己这边，慢条斯理地撕开。纸在灯下发出干裂的响声。信里是一页打印的稿子，开头是个名字，字母被下划线。林简的心跳像被按了暂停键。

那一行字写着：林简的童年，转述者：顾言。细节里有他小时候偷藏的橘子糖，有他母亲在厨房里吹出的白色泡沫，有他因发烧而哭到失声的夜晚。每一个念头都像从他身体里剥出来放在纸上。

林简的手指颤抖，指尖碰到那页纸，纸的纹理冷得像刀。他抬头，声音倒得干裂：“你……这是谁给你的？”

顾言的眼睛平静得可怕，像冬日湖面：“素材。”

“素材？”林简笑了一下，笑里有嘶。笑声很短，像被人剪了尾。窗外汽车的光扫过，照在他脸上，显出疲惫的褶皱。“那是我妈。那是我躲在床底下不敢出声的夜。你叫它素材，我叫它骨头。”他的声音慢了，字字钩在房间里。

顾言的手微微收紧，纸在指缝里发白。“作家需要真实，林简。”

“你需要真实，”林简说，“所以你盗取了我的真实。”话出口像被锋利的玻璃割过，留下了一条长长的线。顾言的嘴角没有上扬，只有一条硬硬的横向肌肉抽动。

门外有人的影子一晃，是值夜的保洁经过，拉门声像一针。林简站起，灯光把他影子拉长，影子越过桌面，越过那页纸，越过顾言眼中的理性。“你可以写人，但别把我的名字当作你拳头里的石头。”他的声音不大，但房间像被一根绷紧的弦震了一下。

顾言垂下头，像终于看到了什么碎片。他的手按在纸上，指尖像想把字按进桌子里。“你想走？”

林简没有马上回答。他把信折好，动作很轻，像是不想惊动别人也像是在封存伤口。然后他把信放回抽屉，抽屉关上的声音很小，像是在说，事情结束了。

“走不走，不是我能决定的。”林简把外套披上，袖口沾了灯光的灰。门把手冷得发疼，他的掌心贴着金属，像贴着一张说明书，被读懂的同时被定格。临出门，他回头看了一眼那个椅子——顾言还坐着，桌上那页纸孤零零地躺着，像被叫出了名字却没人去接。

门在身后合上。关门的那一刻，房间里只剩下打印纸的香，和一个正在被写进去的名字。林简站在楼道里，雨水从帽檐滴下，溅在他的鞋尖。他抬头看天，天上没有星。口袋里，手机震动了一下，屏幕上是未读消息：只写了四个字——“别回头。”

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