雪沿着破碎屋檐落下，敲打着木制的窗棂，声音像被压低的指节。炙田蹲在毁坏的庭院里，指关节埋在雪里，指尖白得像被冷抽。火把的光在他脸上一跳一跳，映出汗水和一道浅浅的疤痕。屋内有东西在动，像呼吸，又像心跳。

“它在模仿。”身后的声音粗糙，像砂纸擦过旧木。老猎人阿犬不急不躁地整理刀鞘，动作有种习惯性的平稳。他的话短，像砍柴的斧头，不用多说也能砍下结论。

炙田没有回头。他把雪从刀背抹开，慢慢站起，膝盖发出一阵低鸣。屋内传来笑声——不是人类的笑，是剥开的罐子里发出的空音，熟悉而错位。声音里夹着小孩子的尾音，像邻家女孩吹过的口哨。

“别用声音引它。”小雪的手在炙田背后碰了碰他的袖口，力道轻得像羽毛。她的嘴唇微抿，眼睛亮得像屋外的雪。她不常说话，静得像水，但是每次张开口，声音都像断线。

屋檐下，影子里有人影坐着，头发贴着肩，胸前有一条熟悉的红绳。那红绳在火光里轻轻甩动，像有节奏的心跳。炙田眨眼，他知道那条红绳——小时候，为了挡风，妹妹把它绑在他身上，手心还有她留的夹子温度，记忆像烙印。

影子开口了，声音先是飘渺，随后像刀刃划过陶罐：“哥哥，你回来啦。”每个字都拉长，像是在玩纸偶。声音里有她的音色，但在最后一个音节里，丝丝窒息——像被谁从里面抽出。

这瞬间，炙田的手抖了。刀柄在掌心里留下一道生疼。阿犬吐出一口气，灰色的云在夜里马上散开。他靠近一步，脚在雪上留下一条整齐的印子。

“它用记忆做饵。”阿犬的声音更低了。他抽出刀时，刀锋反射出一点白光。“不看它的眼。它想你看它的脸。”

小雪绕到屋侧，蹲下，指尖伸到门缝，触到了那条红绳。她的手指按住，指尖颤动。她没有问为什么那红绳会在这里，她只把手心的温度放上去，仿佛可以把过去的体温带回。

屋内的影子笑了，笑声里忽然夹杂一段摇篮曲，那是小雪小时候哼过的一句，却走音了两口。炙田的胸口像被鞭子抽了一下，空气里的雪仿佛变得更冷。他记得那天夜里，妹妹在他怀里睡着，嘴边还残留着泥土的甜味——他能回想起每一个细节，直到最后他记不起她的呼吸。

“出来。”炙田的声音没有怒，但有力量像潺潺的水决堤。话语短促，像刀口。阿犬两眼盯着门缝，仿佛能看见影子里流动的东西。

门被风挤开一条缝，影子抬头，灯火照在那张脸上。不是全本的脸，是一块拼凑——有孩子的嘴角，有老人的疲惫，还有被撕裂后缝进去的笑。红绳系在一缕头发上，头发是湿的，贴着牙床。

小雪的手忽然抓紧了红绳，指甲陷入线头，鲜血在雪上开出一个红点。她没有喊。炙田看到血的那一瞬间，心里像被针扎。那不是他的妹妹的血，但红色跳动得像心跳一样真实。

影子的笑声立刻变了。它用炙田妹妹的音调，低声说了一句，把夜里的风都冻住了：“你们带她回家了吗？”

这一问像是刀落。炙田抬手，刀尖朝下，雪在刀尖融化又凝结。他没有回答。屋檐的火把啪的一声倒了，光在地上散成两半。阿犬把刀横在胸前，指节泛白。

月光切进院子，照在红绳上，也照在炙田的脸上。他猛地俯身，搂住小雪，像要把她融进自己的骨头里。小雪的头靠在他的胸口，呼吸平稳，但她的手还扣着那条红绳，指节有意不放。

影子退了一步，声音拉长成薄薄一层冰：“你可以拿回去。或者，留下来听她唱不停的歌。”它说完，门缝合上了，像剪断了一根线。院子里只剩下雪的声音，还有小雪在他怀里的指节在轻轻颤抖。

炙田的手指贴在红绳的血迹上，抬眼看向被封住的门。血在白雪上亮着，像一颗不能安放的心。他把红绳揪断——不是要割断记忆，而是要把假的笑声从现实里拔出来。绳断的那一瞬，屋里传来一声低低的、不是人的哭。

刀落下了。他的刀尖没有血，却带着月光的冷。炙田抬头，眼里没有问号，只有动作。外面的风停了，像等着。屋内裂开一条黑线，从那条缝里，一只手，缝着别人的皮肤，慢慢探出，指端还缝着红绳的末端。

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