雨沿着窗棂一节一节地滑下，敲在走廊的瓷砖上，像是有人在反复翻看一页旧纸。档案室的灯光黄得像药水，柜子口的灰尘被推门的一瞬间扬起，落在一摞摞皮革封面的病案本上，留下细密的指纹。

林舟把书抽出来时指尖有微凉，书脊裂开处露出一道深褐色。他把病案本平放在铁桌上，手背抵着封面，听着纸张的喘息声。纸边有一圈圈被翻过的暗纹，像是年岁刻下的年轮。

“又来翻旧账？”门外的吱声里，赵婶把雨衣甩在椅背上，脚步有点急促，带着医院那种不多话的直率。她站在桌前，两手搭腰，眼神像探照灯，先是盯着书，再掠过林舟的脸。

林舟没有应声，手指在病案本编号上停了两秒，缓缓道：“07-1126。姚子尧，五岁。入院两周，诊断：先天性心衰加多器官衰竭。”他说话平静，像在念一张账单。

赵婶咕哝了一句，像是不信任那些被字面压着的事实，“小孩儿，能有多少事？就是命薄。别老盯着这些灰纸看。”她伸手去摸那页，指尖碰到的是一团干了的唾液痕，带着一股消毒液和陈年牛奶的味道。

林舟翻页时，书页之间掉出一张折叠得很小的画纸。是拇指涂成的太阳和歪歪的房子，线条单薄像是只被半拉起来的被子。他微点头，把画摊在灯下，想起手术间里那双小手握着管子的画面，记忆像潮水又退回去。

在病案的贴页里，夹着一小条纸条，字迹不工整，像是省略了呼吸的手写。林舟念出声来：“十一月二十日02:07，我拔了他的管子。别告诉他。”

赵婶的手停住，唇边的笑瞬间斩断，“你说啥？”她的声音里有怒也有惊，像夹着碎石的水流，“谁写的？哪来的个人敢……”

林舟翻到附注页，笔迹下面有一行字，字比那条纸条的笔迹要稳重很多。他的手指沿着那一行滑过去，指尖触到最后一个字，停住了。那是一个熟悉的签名，笔锋的转折，他看了又看，像在对着一面老照片辨认自己。签名写着：林舟。

空气像被针扎了一下，赵婶把手搭在桌角，指关节泛白，“这是开玩笑吧？你这笔画……你确定？”她的口气里有嫌疑也有怨，像对着不肯交代的账本。

林舟的呼吸慢了两拍，眼角没有泪，但有东西在里面滚动。他盯着那行字许久，像是在回放一个他以为早已删掉的夜晚。档案室的灯泡发出一声短促的刺耳声，像是某种时间的提醒。

门外的走廊里，拖轮停下的声音近了。有人敲门，指节敲出的节奏带着雨声的余音。林舟把病案本合上，动作干净利落，像是在切断一条关系。门开时，一个女人站在门框里，湿发贴着脸，眼里有夜里独有的光，她看了一眼桌上的病案本，嘴角没有笑，声音平静得像命令：“林医生，你在找我儿子的病案吗？”

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