天刚亮。薄雾像破开的绸，贴在荷叶上，叶脉里藏着一排微小的水珠。苏荷坐在老码头的尽头，脚尖差点碰到水面。她用指关节刮过一片碧叶，指腹带走一颗冷凉的珠子，珠子在掌心滚动，最终停在指缝里，像一只小小的虫子。

船声从远处磨过来，木橹撞击水面的声音低而有节拍。船靠岸，船夫先抬脚上岸，裤脚沾着泥。船夫看着她，眼角有岁月的褶皱，话像打磨过的简短刀片："上船。"话里没有客套，只有必要的通知。

船上，桨声更响。水滴从她的发梢落下，在她的肩上画出一条湿的痕。船夫不多话，他把船靠在她想象中的那个位置，手里的绳子粗糙，结也老了。苏荷低头，看着木板上的斑驳——黑色的刻痕像旧日的字，读不清，但能摸出力道。

她从怀里掏出一只小木盒，盒盖的漆已经开裂。打开时，她的手抖得像枯枝。盒里是一张折得很旧的纸，一瓣压得发黑的荷叶，还有一枚拇指大小的印迹，墨色已经晕开。那印迹像是某种指纹，又像被握住的风。

纸上横着四个字，笔迹干脆："别等我。"字很轻，却像石子投进胸腔，回声一圈又一圈。船夫把眼睛眯成一条缝，像在看太阳，语速比刚才更慢："有些人就是走不回来了，姑娘。"他没有同情，只是陈述一个事实。

她想反驳，但声音先被吞进了早上的冷。记忆像河底的藻，忽然蹭到手跟上来——他的声音在室内长条桌上沉下来的那种慢节，句子很长，像是给空气缝补："世间的事情，终究要在你看见之前结束。别让自己留在终点。"当时他笑得平静，像是在宣读日期。

她把纸帖在掌心，指尖能摸到那道墨印的凹陷。墨里有指纹的脊；她想象他的手在纸上停留的长度，想象那一刻的力道。突然，船舷外，几只蜻蜓扑棱着飞过，影子在水面切出短促的斜线。她的胸口被什么东西绞了一下，像有人用指甲划开了薄纸。

船靠回码头，她没有立刻下船。岸边一片碧荷翻过白肚皮，露出叶腹上一点点泥色。她把那张纸折好，放回盒子里，合上盖。船夫把绳扔给别人，转身就要走，临走前，他用最干的声音说了一句："记住，水会把东西带走——也会把东西留在底下。"他说完，脚步不回头。

苏荷站在码头，手背靠着凉木，感到自己的指节里有成长出的空洞。她把盒子推到掌心最里边，按着那个凹陷的墨印，像按住一颗还在跳的心。远处荷叶边缘，一枚小小的莲蓬裂开，露出空洞里几个黑亮的籽。风吹过，籽跳了出来，落在水面，顺着涟漪漂向深处。她伸手想抓，手停在半空。水面吞下了那一片，像什么也没发生过。她没有叫出名字，只有嘴唇贴着空气，像贴着一个结了霜的杯沿。

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