雨把巷子打成了纸船，敲在檐牙上发出不耐烦的响声。炉边的灯油亮得像人的眼珠，映出桌上那方布包湿得透着深色。余宴伸手，把布角拉起来，动作像在揭一张旧账——慢，谨慎，像怕惊醒什么东西。

老朱的手已经伸过去，粗茧的指节磕出细小的白线。他笑，笑里带着酱油味的东西：“今儿这货不便宜，来得急。脔仙一节，世上稀罕。”声音低，像砍肉时的短促刀响。

沈辞放下书卷，合了页。学者的嗓门里有书房的寒气，语速不紧不慢：“‘脔’，本义剖肉以食，后人借此喻割舍与重生。若真有其事，必是以罕见之物为媒，肉与名一同祭。”字句整齐，像砧板上划的直线。

余宴没回应。他的指尖沾了油，指甲下有淡淡的黑。布里滑出一个湿滞的东西，先是肉色，接着是布里露出的一角——一只小布鞋。鞋面缝得歪歪扭扭，红线还没褪，像是昨夜被匆忙丢下的梦。

老朱笑声收紧，像刀刃碰到骨头：“谁要吃仙？有钱有胆的都来试。”他伸手去摸鞋，手背的老茧在灯光下一块块起伏。沈辞转过头，目光有一瞬的迟疑，像是读了书页里的空白。

余宴只是看着那只鞋。记忆像被盐水浸过的布片，慢慢展开——小秋跑进院子时鞋带拖在地上，屋檐下母亲嘴里念的算术题，晚饭里那碟有点酸的萝卜。声音都近了，又都涣散。余宴的唇抿了一下，手心贴在大腿，指节白得像放冷的石子。

老朱忽然咳了一声，声音粗了几分：“当年那院里的小子，可没少惹事。人都走了，脚还留着。这东西，煮熟了，你们要不要尝一尝？”他说“你们”时把目光全抛到余宴身上，像是把一柄刀给扔了回去。

沈辞收起学者的冷静，语速快了：“若真是熟肉与童物并置，背后必有他人心机。你们不要——”他的话被老朱一掌拍在桌面上，桌碗震得叮当，气氛从温吞里突然滑出裂缝。

余宴抬起那只鞋，鞋底有一处薄薄的缝合处，红线下露出一点微微硬的东西。他凑近看，灯光照亮了那细小的刻痕——几个笔画歪斜的字：秋十。三字像是被撕出来的胶片，一下子把他胸口揉成了疼。

空气里只有雨和灯油的吐息。余宴没有哭出声。他把鞋握得更紧，掌心里的血管跳动像明知道刀会落下的鼓点。他把鞋放回布包，动作果断——不是保护，而是收条证据。然后他站起，椅子吱了一声，像断了的弦。

他对着屋内两个人的眼睛分开说话，声音不高，却像砍入骨头：“告诉我，谁把他送进了这口锅。”那句很简单，却让房间里的烟直直地散开出刀锋。老朱的笑停了。沈辞的手指抖了一下，书页的边角被揉成了山脊。

老朱咧开嘴，笑里带着一点没笑过的慌乱：“你——你别逗我。这是买的肉，谁知道哪来的货。”他把话拉得长，像想把时间消磨掉。余宴贴着门框，灯光切在他的侧脸，眼里没有泪，却有一滴亮光滚落，像被盐拉开的伤口。

雨停得突然，像有人把屋顶翻了个面。余宴摸到腰间的刀，刀鞘撞出一声金属的低响。他没有拔刀，只把手放在鞋上，再次按住那三个字，声音缓得像冰块融化：“明天日出前，我要这肉里所有人的名字。”话里没有威胁，只有一种平静的决绝，像砧板上最终的那一刀。

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