门口的风把门帘掀起一寸，又合上。旧茶馆的窗户缝里挤着灰，灰里有光。林初的手掌还留着外套上新雪化成的水渍，他把手伸进口袋，摸到一枚硬币大小的旧票根，票面已经磨得模糊，只剩下时间：那年十月的下午。

茶馆里很安静。墙上时钟的秒针像个疲惫的人，拖着步子走。壁炉旁的蒲团凹下一个圈儿，像被坐过的习惯。林初把目光放到桌面上——那处曾经被刀子刻下的四个字，"初见记"。刀痕里藏着黑，像牙缝里的灰尘。

她来的时候没有敲门。门嘎吱一声，衣角带着一点檀木香。她年纪看上去比记忆多了几年，眉眼里的柔软换成了收拢的沾土样。她走到桌前，手指先是绕着杯沿转了一圈，像在量温度，然后缓慢坐下。

“你变得沉默了。”她的声音干净，字音拉长，像校对过的句子。

他没有立刻回答。手指顺着桌面的刻痕划过，像在数针脚。短句。缓慢。林初说：“你也没笑。”

茶馆老板从后厨探出头，像个习惯性插话的老烟枪，对两人笑得宽阔而不客气：“哎呀，老规矩，先来碗热的。年纪大了，得暖暖脚底。”他说话的时候，带着江南小镇的糙声，像磨刀后的木屑。

她点头，动作里有着不想惊动什么的谨慎。老板把一只青花瓷碗放到她面前，碗边沾了茶末。她看着碗，手指敲了三下，像是在回信。她终于说：“你知道吗，我把这地方留着，就是为了有一天你会回来。”

林初吸了口茶，茶是苦的，稍微有点焦。他轻轻放下杯子，声音更短：“那你等到现在了。”

她的手在桌下一下子收紧，又松开。谁也没有说话。窗外有个送报的小孩跑过，鞋子带起干燥的雪灰，声响被窗棂咬住。老板看了看两人，突然把一封黄信放到桌上，手背摸了摸下巴，就像是想把话吞回去。

信封的边角卷着雪，没有邮戳。她的指尖贴着信口，微微颤。她慢慢把信抽出来，对折，像把某个名字折进指缝。纸上只有三行字，每一行的字迹都像是提前安排好的静止：别等我。她读出来，声音像是把刀片放在茶里，刮出清脆的声响。

林初的手停在半空。茶香突然薄了。老板的笑收了回来，他的眼里有突然开的空洞。“别等我。”一句简单的话，像个小石子，砸进了平静的水里，溅起的水不大，但落点正好砸在人的心口。

她把那张纸折好，用指节把折痕压平，动作里有一种让人退却的干净。她没有看他，只把纸放进衣内，贴着胸口。“我以为等与不等都是选择，直到我发现选择也会被时间偷走。”她的话没有咸涩，也没有埋怨，只有一个人如何收拾自己的寂寞。

林初笑了，笑得短促而无力，像机关没上紧的锁：“那你现在选择什么？”

她终于抬头。眼神里有一条很硬的线，像是经过长时间磨光的金属。“我选择告诉你真相。”她说，每个字都分得很干净。“两年前，他来过。叫我别等他。那时候我把纸撕了，烧成灰。今天我又把他的话念给你听一次——我想看你会有什么样的不同。”

林初的呼吸滞了一下。窗外的雪开始往下。雪粒撞在玻璃上，敲出短促的节拍，像有人在数你剩下的时间。他伸手去拿那张信，指尖碰到她手背的温度，突兀地低而真实。

她没让他摸到纸，只是用声音补了一句：“我没有等，因为我学会了不等，但每到这一天，我依然会坐在这里，像坐在一个空位上，等着曾经坐过的人回来。”

那句话像一把钥匙，突然把林初胸里的某个门撞开。门后的东西不大，像一盏灯的光，看着看着就疼。他站起来，桌子擦出一声不大的响。把外套搭在椅背上，袖口里滑出一张旧照片，照片角被人用指甲划过——一样的面容，缺了他的影子。

照片在桌上翻了个身。背面，有一个熟悉的墨迹，写着短短三个字：别回头。

窗外雪越来越大，茶馆里的灯把人的影子拉长又缩短。林初的手指触到那三个字，像触到一个被封住的口，他知道有些东西已经不能叫回来，但也知道——有些门一旦推开，就关不上了。

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