雨沿着落地窗一寸寸爬下，敲在玻璃上像有人在翻旧账。灯光把办公桌的边角拉成冷色的刀锋。苏陌站在门口，手里的文件包紧得指节泛白，近邻的空调送来一股干净的冷气，她能听见自己的呼吸和皮鞋在地毯上压出的轻声。

冷晋坐着，背影被台灯切成两层，一半是西装的硬线条，一半是办公楼窗外城市的灯火。他没有抬头，只是伸手按了按鼻梁之间的地方，像是按住一个要冒出来的念头。

“这是我的辞呈。”苏陌把信推过去，声音平静，但末尾有个小颤。她练过这一句很多遍。冷晋的手在文件上停了两秒，指尖并不急于接过。

他终于抬眼，眼神像干净的刀片。短。准确。“为什么？”

她张口，合上。话像被倒回了瓶子里。“家里有事。”简单到透明。她听见自己的声音里藏着一条很细的急流。

他没立刻反应，只是把椅子往后靠了一点，发出轻响。办公室的钟敲了一下，外面雨声像答案，却又不明确。冷晋站起身，走到书柜前，拉开一个抽屉，动作像翻阅旧账，不慌不忙。

抽屉里有名片、记事本，还有一张小小的卡片。卡片黄了，边缘卷着。冷晋把它递到桌上，灯光照亮了字迹，是孩子气的草笔：苏陌，生日快乐。

时间像被针扎了一下，空气瘪了。苏陌的手指颤得更厉害，伸过去碰了卡片的边，纸的温度像是别人的念想。她记得小时候丢的一条发带，记不起这个名字。她的声音低了：“这是——”

冷晋没有看她，声音干净得像切出来的玻璃：“你小时候叫过这个名字。”他把卡片翻到背面，笔迹换了——沉稳、带着一丝疲惫，写着三个字：别告诉她。

屋子里突然有种东西掉落的声响。苏陌的胸口被什么东西撞了一下，像被切了一刀，那刀薄而准确。记忆像被翻开的旧抽屉，散出一股她以为早就忘掉的气味。

她挤出一句，“你是谁——为什么会有我的东西？”指尖开始冷得麻。冷晋放下卡片，目光第一次有了别的颜色，靠近了她的桌面，声音低了，但每个字都像砸在她的心上。

“有人求我守着。”他停了一下，拉出一个小盒子，盒子里躺着一只小巧的金属钥匙，钥匙圈上有一个简陋的纸牌，写着一个地址和一个时间。冷晋把钥匙推到她面前，目光不急不慢，“今晚八点，东吴旧屋。去，还是不去，由你。但别再装作什么都不记得。”

她的脑子里翻出的是小时候那条被雨浸过的巷子，她母亲的背影。钥匙冰在掌心，金属冷得发白。灯光在钥匙上跳了一下，像是三年前没说出的约定突然被打开。

她想推回去。想把辞呈撕碎。想把这一切当作误会。但冰凉在掌心攥紧成了事实。冷晋退回到他的界线，声音又回到命令一样的清冷：“别拖延。别撒谎。”

雨声忽然大了。苏陌抬头，看见窗外夜色下有一只躲雨的猫在窗台缩成一团。她的唇动了，像要说一句再见，但说不出口。最后，她只把钥匙折成掌心里，像掐住了一个答案，也像掐住了自己的命运。

门开了。门外的走廊亮起，一只鞋跟敲出节奏。冷晋的声音很轻，像他第一次对她发出命令时从未有的温度：“八点。别晚。”

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