雨在檐下打着节拍，细碎得像针。茶楼里只剩一盏破油灯和两张棋盘。灯光斑驳，像被时间刮薄了的皮。顾行把脚尖抵在低矮的桌腿上，静看着对面那位老者手指把玩着一颗黑子，指节粗糙，像剥开的梨皮。

老者抬眼，眼里有被烟火磨出的平静。"下。"他只说一个字，声音低且带着泥土味儿，像山间的水笋撞击石面。顾行伸手，拇指和食指间擦过黑子的边缘，黑子凉。屋内暖气和雨气混在一起，灯芯偶尔咝一下，抛出短促的光。

阿菱在炉子旁翻水，动作轻得像不想惊扰棋局。她的手指甲里夹着茶渣，眼角有两根细小的血丝，眨眼时带起一阵潮湿的光。她从不多说话，只把杯子推到顾行面前，杯沿还留着一圈浅浅的唇印。

柳公子来了句长长的话，像背诗一样。"棋乃心事。若心不静，手自乱。须以静对策，以慢取胜。"他的语气绵长，捻须的动作总带着书卷的节奏。顾行侧目，薄唇一抿，像是把那话嚼碎又吞下。

棋盘上，黑白交错，像旧账簿翻开了角落。顾行轻按一子，手指微颤，不过三秒。老者嘴角有肉动——不是笑，是惯性的肌肉抽动。屋外雨声忽大忽小，像有人在山路上急行，脚步藏在水声里。

"记得吗？"老者突然问，声音像磨刀。"你曾在这儿，把一枚银钱埋进棋下。说过要等人回来——"他停住，眼睛里多出一抹没来由的亮，像雨里一条窄光。

顾行的肩没动，但脸色绷紧了。记忆像旧布被拉开，缝隙里透风。他伸向怀里，手摸到一枚凉硬的东西——不是银钱，是一片折曲的薄纸。纸上字迹斑驳，是年幼时母亲笔下的三个字：归晚安。

阿菱的水声停了。柳公子皱了皱眉，舌尖触牙，发出轻响。"那是旧时戏言罢了。"他的声线仍旧讲书，可音里溢出一丝急促，像被压着的潮水。

老者笑得更浅，把黑子压在棋盘边。指尖按着那子，突然卸力，一颗白子被踢开，滚到桌沿，跌进煤灰里。所有人都看见了：白子里不是实心的瓷，是空的，里面塞着一撮发。

那撮发灰白，细小却不可否认。顾行的手猛地抽回，食指尖指向那发的方向，却先觉掌心一阵凉。屋里的灯像被风碰了一下，火焰倏地抖。阿菱在炉边吸了口气，眼神里像被什么刺到。

"谁的发？"柳公子咽了口唾沫，声音薄而靠不住。"这是……孩童的？"他的话未完，老者的笑突然变成了一种静谧的冷，像冬日河面上掉进的石子，波纹却没有声音。

老者伸手，手背上有一道老疤，像旧树皮的裂纹。他把白子放回棋盘，速度缓慢到像是给时间下了命令。"这一子下去，算过了。人或走，或留。"他的声音没有转弯，直接穿过了几个人的胸。

顾行的呼吸开始堆叠，像被冰水冲刷的沙。记忆里的镜头一个接一个：母亲在火光里撕纸，父亲在门外叫名字，孩子从窗下失踪后的那个夜晚。他眼底闪过一条狭窄的痛，迅速被压下去。

窗外的雨停了，空气骤然清冷。烛光把每个人的脸拉长，像被刀背拍过。老者看着顾行，眼里没有怜悯，也没有愧疚，只有一种等候已久的安静。"你输了，顾行。招子已尽，你回去看看。别把我当真，回去看看。"他说完，起身，拐杖敲地，声响像裁判锤。

顾行站起，手里还握着那枚折着“归晚安”的薄纸，纸角渗出潮湿的墨迹。他朝门外走，门框在来回的灯影下突然像张开了的口。身后老者的棋局放着，黑白棋子排列错落，像未说完的话。

门外的夜比屋里亮了些。顾行停在门槛上，回头看了一眼。棋盘上一颗白子倒下，露出那撮灰白的发，像在灯下动了一动。他听见自己心脏里有东西碎裂，声音小到像一个人从远处叫他的名字。

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