雨在窗外把院子洗成了浅灰。炕沿上的木头还冒着昨夜的潮气，炉子里剩半盘煮碎的黄豆，热气糊在小屋的屋檐上，像一层淡薄的膜。门轴滴着雨，吱呀作声，像有人在屋里说话却吞了下去。

刘国把信封放在桌上，手背带着老茧，指节白得像剥开的栗子。他没有坐，背靠着门框，眼睛盯着窗外的一棵枯枝。风把枝子敲在玻璃上，发出干硬的声响。

“什么信？”小章抬头，声音薄得像纸。他的手指还在拨弄那块松动的地板板条，指甲边缝里嵌着灰土。雨水沿着他袖口滴下，落进地缝。

刘国伸手，像要把话抓住，最后只捏了那个信封的边。字是医院的印章，压得深，蓝得刺眼。他吞口唾沫，说得快，像想用速度把事情送走：“是郑老师转来的，做个检查。你去看看，没事就行。别多想。”

小章的声音没有翻涌，只平静地问：“检查什么？”

门外的钟在屋梁上咔哒，又走了两下，像有人数着时间。刘国的手抬了抬，像要放下又收回。他说话带着北边小镇的腔调，字里多了硬音：“就是，血之类的，弄清楚点。你明天有准考证，别因为这事儿乱了。”

小章低头，手伸到地板缝里。指尖碰到一角纸，纸边脆得像旧钱票。他抽出来的时候，纸上已经发黄，折角处有一枚小小的朱印。

那是一张出生证明。名字被改过，字迹不同；原本的名字，淡淡的铅笔划痕中还能看见：章晨。下面，一行小字，像被人用力按过，能看出笔画的颤动，是女人的笔迹——“别来找我。”

小章的眼睛突然安静。他拿着纸，没有立刻读下去，只把它贴在胸口，像是为了听见声音。屋里只剩下锅里水的咕嘟，和他心跳的湿响。

刘国的嘴角露出一个不易察觉的拧动。他挪步，手背的老茧抵在桌沿，声音低了：“那是你出生那会儿，我帮忙留着的。你别翻老东西。”话像是命令，但没有力道。

小章把纸摊平，指尖沿着那行字抚过，像在触摸一个温度。他抬头，眼里有光，但目光不再落在刘国脸上，而落在窗外竹篱那处，雨把篱笆的影子扯成一条条细线：“她……写的是谁的字？”

沉默到了咽喉。刘国的手攥成拳，指节青了又白。他放手，把那个拳头放在腿上拍了两下，像扔掉一件东西。终于，他说得干巴：“你妈的。她走得急，留了这东西，叫我别给你看。”

屋子像被人拉了一下帘。小章的呼吸变窄，像被一只手按住嗓子。他把纸折回去，折痕清楚，像一把刀划过。然后他站起，脚底碰到湿滑的地板，脚步声短促，像敲门的指节。

“你为什么不早说？”声音小，但每个字都敲在瓷碗上，发出明亮的回声。刘国没有回答。他的眼睛湿了，像窗台上的水珠，反光却不见透彻。

外头雨停了。门外湿泥里留下清晰的脚印，一只只，通向村口的窄道。小章把那张纸折好，塞进衣襟，指尖冻得发白。他走到门口，握住门框的两角，指关节苍白。

他回头，嘴唇动了动：“你到底……我还能去城里吗？”

刘国的答覆慢了一拍，像把两个词从过去的口袋里掏出来：“去。去读书。我欠你的，不是这些字能还的。”

小章把门打开，空气里带着雨后的泥香和远处焚叶的薄烟。他站在门坎上，纸片贴在心口像一块冰。他没说别的，只回了一句：“我得知道她到底在哪儿。”

刘国没有阻止，只是站在门后，手里伸出一张皱巴巴的旧火车票的角，像是无意中展现了一件旧物。那票上有一站名，被擦去了半截。风吹过，门缝里有纸张的翻动声。

小章迈出一步，脚印落在湿泥上，深深的。刘国看着那脚印，眼神里有光，也有阴影。他嘴里低低念了一句，温得像一把又冷的火：“别走得太急，路上留着力气回头。”

小章没回头。他走出了院子，雨后的天亮得刺眼，像刚揭开的伤口。他的背影被院门框裹着，像被一只手慢慢放下。刘国站在门口，手里攥着那封没有开的信，指尖的茧压出白白的印子。

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