被远处风铃敲醒的是一声低沉的金属碰撞，像有人在厚重的夜里轻敲她的名字。楚媚儿睁开眼，窗外雨细碎。纱帐里灯光软得像舌尖上的烛火，映出她手腕上泛白的细纹。她闭了闭眼，伸手抓过床头的绣帕，指尖触到一枚冷硬的东西——不是发簪，也不是扣子，而是一方小小的木盒，外面刻着斑驳的“护子”二字。

门缝推开，风带进泥土和湿衣的味道。小奚的脚步嘎吱，声音粗糙像磨过的麻布：“姑娘，六爷命人送了这盒子，吩咐您开了看才可着衣。”她把盒子递过来，嘴里还含着三分烟火味，话总是短促利落，像剃刀刮过。

楚媚儿没有急着拆，拇指在盒沿上画了一圈。房间里只剩指甲和木头摩挲的声音。她想起昨夜镜中的脸——不是她曾经熟悉的那副容颜，那双眼眸里有别人的悲喜。她把盒子撬开，里面躺着一小撮棉布包着的东西，一颗干黄的小牙，一张薄纸，字迹匆忙却笔力坚定：你亲手留下。

她握住纸的手微微颤抖，指节绽出白。小奚嗓子里发出一声短促的吸气，像被针刺到了什么重要的地方：“姑娘——这东西不能留。”话落，她的目光在房间里来回打量，像是怕空气里有听不见的眼睛。

门外院子里传来脚步声，低而稳。萧然进来没有予人欢迎的笑，他站在门口，衬衣染着雨，头发半湿，语气冷得像夜色：“你醒得早。”

楚媚儿把纸折好，放回盒里，动作像把一张薄薄的纸包进自己的胸口。她笑了一下，笑声很轻：“六爷，雨大，路滑。有人受了风寒。”她的话不多，像把刀片包好再递上，边缘仍旧锋利。

萧然的眼皮动了动，像是那折刀上被雨打湿的金属：“你知道这是什么意思吗？”

她抬头看他，眼里没有泪，但有东西在游移。他的声音像河床上推石头，沉稳而有力：“这是从前的事。有人说，你是天生的尤物，会惹人祸端。有人说，那孩子死了，是你留的印子。”

屋外风更急，门板开始吱呀，像有人在老墙后翻找旧账。楚媚儿把牙齿递给他，手指比他说话更慢，像在磨一把见不得光的刀。“六爷，如果我真能决定一切，我会先把这雨停了。”她说得很平静，话像水滴打在铜盘上，清楚但回声短促。

萧然接过木盒，手指覆着那颗小牙，他的呼吸没有变化，像是把冰片放进掌心，他把盒子合上，声音忽然拉长，像春末的琴弦：“你每去一处，都有人说同一句话：你害了他们。楚媚儿，你可知道你在别人故事里的位置？”

话音未落，窗外传来一声婴啼，清瘦、驯服，却穿透了屋内的每一层纱幔。所有人都僵住了。这哭声不属于此刻，它像从很远的记忆里扯出一根线，直抵她的胸口。楚媚儿的手指突然收紧，指节冒出青筋，她的眼神里有一瞬间彻底空白，像被人抽走了底色。

她轻声说，声音像针落在纸上一样细小而致命：“那声哭声，是谁的？”

窗外雨停了，声音也一起断掉。萧然的脸色在灯光里变了，但他没有回答。小奚的瞳孔放大，像捡起了什么值钱的东西，却不敢说出来。楚媚儿把木盒重新塞回床头，手背贴着心口，能感觉到那颗牙齿像沉石一样压着自己的胸腔。

她看着门外的走廊，影子里有人影一闪而过。她站起身来，衣袖一抖，锦缎摩擦声像刀刃擦过玻璃。她的声音柔了下来，却比之前更冷：“把婴儿摇篮打开。现在。”

门外的脚步匆忙，铁锁被扯响。走廊尽头的摇篮空了，毯子还温着。空气里残留着奶香和小小的指甲划布的味道。楚媚儿俯下身，把手探过去，触到了一块湿润的布角，布下缝着一张小小的纸条，字是她不记得写过的：别醒来。

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