林子里湿着。夕光像刀片，斜着割过白桦的皮。小红帽的斗篷贴着肩，泥土在裙摆上开了花，篮子低低晃着，里面的面包发出轻微的碎响。她抬手压住帽檐，眼睛在暗处搜寻，像是在数一件件会不会消失的东西。

脚下的路软，溪边的苔藓还带着晨霜的脆响。她听见自己的呼吸，又像听见别人的呼吸，隔着树枝，近得不合常理。手指碰到篮子底，一张折好的信纸蹭着布面，边角被折出油亮。

地上有脚印，旁边并列着爪印。爪印小，指节分明；脚印像孩子，鞋跟上带着一粒陶珠的碎片。她蹲下，指尖按在那颗破珠上，珠子还是温的。温得像有人刚把手放开。

声音从背后来。不是叫喊，是一种短促的嗯声。小狼站在离她两步远的地方，脊背不高，毛乱，耳朵一撩一撩。他先不是看她，而是看篮子里的空隙，像是在点数什么。说话的时候，语气像石子落地，干而清楚：“别急，别急，馒头会碎。”

她抬头。声音里有问题，有警惕，但更像猜谜的人在说话。她用平稳的句子回答：“你在这儿做什么。”她的声音不长，但每个字都像在小心刨土。

小狼歪头，鼻尖湿，吐出一口带泥的气。他用粗短的词：“看路。看你。看信。”他说到“信”的时候，舌头轻触牙齿，像在回忆一个字怎么念。说话的节奏断成片，像打猎留下的断索。

他从怀里摸出一块布，布角缝着熟悉的图案。她的手一下子僵住，那是她奶奶拿过的绣花手帕，角落里藏着一缕灰白的头发。风把布扯了扯，露出被水弄淡了的字迹，“回来”。

她的胸口空出一个洞。不是痛，是沉。嘴唇抖了下，想问为什么，像打开了一个门却忘了带钥匙。她只问出三个字：“你怎么会有——”

小狼没有先答。他坐下，尾巴盖着爪子，眼里有水，但他眨眼像是在闪开光。他说：“窗里亮，歌在里面。她唱，没人来。”话被树叶切成一半。然后他把手帕递近，手的动作像放下一件易碎的器物。

她伸手，指尖触到布，触到那股咸味，像奶奶袖子里的柴烟。手帕下夹着一张焦黑的纸，边缘烧得不整齐。信纸上只剩下一行字，墨晕成了地图：‘别回——’中间被火吃掉了。

小狼看着她，声音变得更短更近：“我想听你们说话。于是我去听。于是我把东西留在窗下。”他像是在说一件理所当然的事，像是在念早饭菜单。“我没想到信会着火。”

她把纸平摊在手心，烧焦的边发出细碎的灰。心里有种被掏空的感觉，像森林里那处突然塌下的地。远处有犬吠，近处只有她和那只会说话的狼。她抬眼，看见他嘴角藏着一粒淡淡的笑，像一条线。

他站起来，绕过她，去到树边，把手帕系在一根低矮的枝条上，结得不稳像是临时的誓言。月亮在他背后，树影把他的身形拉长。他不回头，声音低得只剩最后一个字：“回来。”

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