天还没亮，港口的灯泡像夜里没熄的眼睛。潮退得干净，留下一条黏腻的石滩，像被刮开的旧账单。北欢站在码头边，裤腿湿了，鞋底粘着海藻的咸味。她抬手揉了揉鼻梁，手指指缝里是细碎的盐粒。

阿崔蹲在一块破木板旁，指尖撩开缝隙，动作像剥鱼鳞。手上的茧厚得能听见声音。他抬头，鼻音重：“拣到这箱，就别问了。潮里东西，有的就该忘了。”

北欢没有马上回话。她的声音总是慢，像把子弹放在手心里掂量：“不问，不代表能忘。把它拿出来。”

阿崔咬了口烟头，手一抖，把箱盖撬开。木箱里先是湿木头的味道，随后是更细微的东西——旧棉布、海风里成了咸的纸屑，还有一股消毒液一半的气息，像医院走廊的尽头。阿崔伸手摸索，动作怯生生的，像怕惊醒什么。

他先拉出一块布，布下是一对小小的帆布鞋。尺寸不及成人一半，鞋头已经被盐弄得发硬，颜色褪得像旧报纸。阿崔倒吸一口凉气，声音低得像压在喉咙里：“这……这是什么崽的？”

北欢的手指在鞋子边缘停住，指甲白了一圈。她伸出指尖，触到鞋帮，指头有点颤，像是在摸一块薄冰。她没有说话，手指慢慢把鞋提起来。

鞋里缝着一条布条，布条上有一小块胶带，胶带下勉强还能看见淡淡的字：北欢。字迹是熟悉的，笔锋抖着，像是临睡前写的。

阿崔的目光立刻落在那三个字上，像被钉住了。他的声音变得短促：“你……你的？”

北欢闭了眼，呼吸像是被潮冲进了肺里，卡在喉头。她慢慢说出两个字：“我的。”每一个字都像是轻推一扇旧门，门后有霉味和未愈的伤口。她的声音稳，但指关节白得厉害。

阿崔试图找借口：“那也许是别人送错的，码头上东西乱扔的……”

北欢没有看他。她把鞋翻开，鞋垫下折着一枚小小的医院腕带，腕带已经发黄，像被海水晒过的皮。上面印着日期，和一个护士写下的名字，笔迹潦草却不容怀疑：北欢·2022.7.12。

空气瞬间静下来。海鸟的叫声像隔着厚玻璃的回声，顿时变得遥远。北欢的手指抽了一下，指尖沾了盐，像被风刮出的旧刀口。

阿崔退一步，脚在潮湿的木板上打滑，半个身子倾向外面，像要把自己推离那个瞬间：“他娘的……你记得吗？那年你——”

北欢咬紧下唇，像在咬掉一块回忆的边角。她抬头，眼里有油光但不流下眼泪。她的声音干净而明晰：“我不记得她的哭声。我记得的是那天之后，房间里只有机器的滴答。还有一段录音，我从没敢听。”

阿崔的手伸过去，想抓住那只小鞋，却又缩回。手心留下一圈盐渍。潮水在远处又往回涨，敲打在堤坝上，像有人在反复叩门。

北欢把鞋放回箱里，动作缓慢而刻意，像是把某种证据重新埋藏。她用拇指摩挲着腕带，声音又低了：“如果那天是我能选的日子，我会怎么样？”

阿崔没有回答。他看着北欢的侧脸，看到鼻梁上两个微小的斑点，像旧伤的痕迹。他忽然说得更软：“人都有漏网的事。别把它全当罪过背着。”

北欢笑了一下，笑声小得像折断的针。她收紧了手，指甲钉进掌心，停在那里好久，像在按住什么不能溢出的东西。她把腕带平放在掌心，像托着一个体温慢慢流失的心脏。

终是阿崔先说出一句话，声音冷得像刚从冰箱里掏出来的鱼：“有人把东西装箱，扔进潮间带。这不是忘，也不是放下。是想让海替他保密。”

北欢抬眼，看着远处平缓回来的海线。晨光像刀锋，慢慢剃掉一层夜色。她把那只小鞋从箱里又拿出来，指节泛白，像在做最后的告别。然后，她把鞋伸向海面，手没有颤抖。

海水吞下一点，鞋的边缘被潮水抚去盐迹，鞋尖浸湿，泡起几个小泡。北欢松手，鞋随波漂开，两个小小的帆布角在灰色水面画了几圈，然后被一朵泡沫吞没。

阿崔屏住了呼吸，像怕打碎什么最后的证据。北欢站在那里，胸口起伏，像浅滩上被洗净的石头。她的声音又回来了，像是把一句话压成核，递给海：“她叫小北。她走得没声，我给她起了个不让人听见的名字。”

潮水把鞋带走。泡沫掠过指节，带走盐，也带走不知名的一点重。北欢的手掌空了，像丢了最后一块没有好好缝合的布。她把嘴唇合上，眼神里有一种很深的静默，让人觉得下一秒钟，世界会猛地翻页。

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