后台的灯是黄的，像旧戏票上褪色的字。镜前的灯泡发出细碎的呼吸声，镜子里是林蓉的脸，粉一层层被揉进皱纹。她用指节按着下眼睑，像在按门铃，又像在按住某个脆弱的记忆。

小卓蹲在地上，手里有一把刷子，刷子上带着暗褐的胶水味。他抬头，嘴里带着北京城里那种不太温柔的笑：“老姐，快了，别磨叽了。台上冷，观众也冷，你别跟着冷。”

林蓉没有立即回应。她把一撮鬓发拢回发网里，动作慢而有仪式感。她的声音低，字字清晰：“别叫我老姐。别把舞台当外景。”

小卓哼了一声，话里有点不耐：“那你说，舞台上就能吃饱？你这年纪，还在这儿转来转去，谁真把你当演员了？咱就是提供节目，别当真。”他说这话时眼角有光，是年轻人的锋利，不是恶意，只是缺了份衡量。

林蓉手里摸出一个小纸包，折得旧了，边角有茶渍。她指尖的第一个动作是犹豫，第二个动作是坚定。纸包里是一张纸，背面有稚嫩的笔迹：‘妈妈别再装笑了。’字迹歪歪扭扭，像是被用力按进去的。

小卓看了，先是笑出声，笑里带着不明白和尴尬：“这是你孙子写的？”

林蓉的脸抽了下。她把纸叠得更小，像把一只虫子折进掌心。说话时，她的音色换成了舞台上的腔调，平稳而有力：“这是他。名字不必记，你记得他哭声就行。把我当演员的人多，叫我妈的少。”

这句话像开了水龙头，热得呲。小卓愣住，话又塞回了嗓子里。后台的风扇转得更快，带起了发网和纸的边角，带起了灰尘和粉屑。空气里粘着汗，像时间粘住了所有过去的形状。

门外有人喊场次，陈导的声音短促，命令式：“林蓉，准备上场！十秒！”

她把纸塞进胸口，手指压在它的边缘，像按住一颗砂。声音恢复到平静但不温柔：“十秒够了。”

小卓站起，嗯了一声，动作忽然收敛，像猫发现了新的猎物不用碰，只看。他说话变了口味，低而近：“你别搞得太显眼，台下就喜欢看热闹，别给他们料子。”

林蓉笑了一下，那笑不是给小卓的。她伸手摸了摸自己的脖子，指尖碰到缀在戏服内侧的一撮旧布，那是孩子塞进去的，颜色像退色的苹果。她的手微微颤，指甲里有些粉末。

门口的帘布抖了抖，有人从另一边推来一缕冷光。她站起来，像是在回收某件东西。转身的瞬间，她的背影在镜子里被切成两截：台上那个强烈的，台下那个残缺的。她把那句话再看了一眼，像是给自己做了约定。

她把纸紧紧捏在掌心，然后把手伸向灯光。灯口的金属是凉的，像一只等着叼命运的鸟。她走到帘前，指尖还留着纸的折痕，观众的鼓点在帘后安静地积蓄。

她开灯的动作慢，像解开一道结。帘布掀起的瞬间，背后那个名字轻轻掉进了她衣里的暗袋。她转身，向光走去。她笑着，声音里有戏，有痛，也有一种让人停不下来的确定：“开场。”

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