夜很深，雨停后院里只剩下瓦片滴水的单调节奏。灯在走廊尽头晃了一下，像有人在里面喘气。太子脚步无声，踏过青石，步子干净利落，像把人从黑夜里割出来。他没有带随从，只有袖口里冷冷的月光。

门是半掩的，从缝里钻出一缕暖灯和一点被熨平的被褥味。屋里陈设简单：几只草箱，一张低矮的床，一盆垂着袖口的兰。她坐在床边，背对着门，肩上的衣褶被灯光刻出细小的山脊。听见脚步，她没有转身，只把手里缝的活提得更高，针线在灯下亮了一下，又暗下去。

太子站在门口，像是突然记起了什么旧事。沉默了足够长的时间后，他才说话，声音不高，像是在对一个旧案子念名册：“你藏得不错。”

她抽了一口气，手不抖，但指节上有青的血丝。他认得那血丝的形状：是夜里剥开针线时常见的细小伤口。她回头，眼睛黑得像未洗的墨，干净利落：“自然要藏。你的人多，眼也多。”话里没有恳求，也没有回避，像交账。

太子一步进屋，灯光越过他的肩膀，照在她的脸上，照出一条细小的疤。那条疤他曾见过，落在一个他以为已死的人身上。沉默再起。他伸手，想去摸她的下颚，手又停在半空。语气变得更短了：“为何藏在这里？”

她抬起手掌，递过去的不是解释，而是一个小小的布包。布包缝得粗糙，边缘用旧牙的线补过。太子接过，指尖触到的是一只孩子的布鞋，绣着一半的龙纹，另一半是乱糟糟的针脚。那龙纹，只有皇家的器物上才会有，太子认得出每一线每一针。

空气像被扯了一下。太子看着那只半成的鞋，半晌没有声音。她把手搭在被子上，指节又有几滴干血，像无声的脚注：“没地方，便藏在布箱里。人说藏娇在庙里，我就把她藏在了布里。”话语里有笑，笑里有脆弱。

太子的眼神变得极冷。不是君王的威严，而是怨恨被放在一处钟表的齿轮里，日复一日摩擦出来的声音。他压低声音，字字像刀：“你知道这样的人如何收尾吗？”

她轻轻笑出声，笑失了光：“知道。”她的笑短促，像被寒风掐住的火星。接着她把布鞋贴在胸口，像捂着某个人的心脏，像怕它冷了会碎掉一样。屋里又静了，只有灯芯咝咝。

门外有人轻步过去，碎石惊了一下，像有人在撕开夜的纸。太子听见，脸上的表情倒像某个被逼到角落的男人，眼里出现一种极难言的急切。他的声音忽然又平，而这一平里藏着命令的锋利：“你要站起来，跟我走一回。”

她的手指抠了抠布鞋的边缘，像在掐住什么回忆。她站得慢，动作里带着习惯性的谨慎。走到太子面前，她才把眼睛抬起来，两个人的视线撞在一起。她的眼里没有哀求，有的是长度很长的日子里养成的倔强。

太子伸出手，把那只小布鞋轻放回她怀里。动作缓慢，像是把一枚定时炸弹悄悄取下。灯影在两人脸上拉出一条线——这是他和她之间唯一的距离。

她的声音像是风从破窗里钻进来：“若你带走了我，孩子怎么办？”

太子沉住气。屋外的风把窗棂敲成节拍，他的嘴唇动了两下，像在称一枚重物的分量。最后他说：“孩子是你的；但我会带走属于我的人。”

她的眼泪在眼眶里转了一圈，没掉出来。太子把手贴近那布鞋，手心的温度慢慢攀上去。他的声音低得只有她能听见：“藏的再好，总会被找见。”

那一刻，房间里的灯像被人慢慢吹熄，只剩下一圈余光。他把布鞋握在掌心，像握着一个不肯说话的证物，然后转身，脚步无声地走向门外。他临出门时，在门缝里回头，声音依旧冷淡，却把话说得无比清楚：“明日朝会，你坐在那里。我会让所有错过的人，看见你。”

门在身后合上，布鞋的线头还在她指尖，轻轻颤抖。她把它贴得更紧了，像贴了一枚无法撒手的诅咒。

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