灯光从高窗斜进来，撒在旧木地板上一条长长的金线。地板有噼啪声，像是记着每一次站起与跌倒的名字。她坐在把杆旁，背脊贴着冷冷的镜子，把脚套在熟悉的绷带里，手指在绷带边缘磨蹭，像是在测量今晚能撑多久。

“再来一次。头要高，手臂不要贴着腰。”赵老师的声音穿过门缝，干脆利落，像裁刀。她站在门外，手里握着一支红笔，唇线紧得像刻好的刻痕。她的口气没有温度，只有时间表。

小梅从门旁挤进来，嘴里还挂着城市里噪音的碎片：“你这鞋又开线？别逞强了，给我看看。”她一边说一边把手机屏幕高举，屏幕上是昨晚群里发来的彩排视频。话语像小石子投进池子，溅起轻快的涟漪。

她没有回答，只是弯腰把手伸进鞋里，指尖碰到的是湿热。她抽出一根布带，手指指甲印在布上，带子抽出时留下一条浅红。血沿着指缝渗出，像是把这间房里所有的安静都染了一下。

“你怎么不叫人帮？”小梅的声音里突然有了慌张，像是怕裂开的事情会扩散。赵老师的脚步移近，鞋跟在木地板上敲出冷冷的节拍：“一分钟，继续。你要的是舞台，不是怜悯。”

她的手颤了一瞬，拇指拆开了鞋垫。纸折在鞋底里，边角被汗和胶水黏得发黑。她没想到会有什么，只是机械地把它抽出来。那一小张纸薄得可以透光，字迹是歪歪扭扭的父亲笔迹，像从很多年前直接邮寄来的声音：别再跳了。三字，笔锋急促。

空气突然收紧。她把纸对着窗外的光，光透过字，照在她指尖的血里。小梅吸了口气，声音变得低而虚：“这是谁的？”赵老师的手停在门把上，像是抓住了什么不肯放。她没有问为什么写了那样的话，只有短促的命令：“站起来。”

站。这个动作本该是自然的。她用力，把纸折进掌心，纸的折痕像一条秘密的脉络。她站起，脚踝像旧弓一样疼，身体却稳了。镜子里是两个人：一个穿着补过数次的练习裙，一个把拳头藏在掌心里，藏着那三字和血。

音乐声从楼下走廊传来，律动清晰——和她脉搏里突然加快的节拍无比一致。赵老师看了她一眼，眼里没有表情，像裁判记分的表格，“现在，开始。”

她迈出第一步。木地板的声音、绷带的摩擦声、楼道里匆匆的脚步，所有声音堆叠。每一个转身都像在把那张小纸片压得更平，一点点压进心里。到最后一个巧步，空气像被拉直。她停在镜前，脸离镜面不到一尺远，呼吸匀成薄雾。

那纸片在口袋里发出轻微的摩擦。她把手伸进口袋，指尖触到它，像摸到了某个决定的边缘。门外有人开门，走廊的灯忽明忽暗。她没有看向门口，只在镜子里看自己的眼睛——没有答案，只有选择。窗外最后一束光滑落，纸片的字在心底清晰地闪了一下。

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