雨沿着檐口连成一串，敲在青石上像有人在数数。轿子停在院门，木钉声，帘子被掀起的一瞬，湿气和腥味一并钻进来。陈衡的衣袖先湿了一角。他站着，手里没有剑，没有帖子，只有一把旧折扇，扇面有几道黄泥印——他把扇收紧，像收住某个不该流出的话。

门内站着的，是个比他想象里更瘦的女人，额角有一道刀疤，声音像抿过酒的布。她把卷好的册子往前一推，袖口擦了擦指尖，眼里不带温度：“陈太傅，暂借为期三月，夜间不得出府。”字字掷地。旁边的老卫士用粗手臂挽着灯，嗓子里冒出三两句家常话，像敲木鱼的节拍：“日子短，讲归讲，别给府里添乱便好。”

他们穿过石板走廊，灯影在墙上摇晃，像被风拨弄的旧画。屋里比走廊暖，但香料味里混着洗衣粉的生涩。陈衡脚步慢，眼睛在黑影里找东西：一只破木马，缺了一条腿；凳子上有两撮灰白的绒线，像是被指尖反复打结留下的。每样东西都安静得像在等他决定是否承认它们的存在。

孩子的床很矮，床边的小桌上放着一盏已经熄了的烛台，烛心弯得像笑了一半的眉。陈衡伸手摸那被褥的边，指尖先碰到的是一圈细细的针脚，熟悉到他几乎要叫出声——那是他认识的针法，只有一个人这么缝：他的妻。雨声在窗外加快，像有人翻书。

他顺着被褥翻到一角，手指触到一个小小的结——一根红线，被绕在一起，系得很急促。陈衡的手没有意识到要收回，只是按着那结，按着一种记忆的疼。卫士在旁边嘟囔：“那是玩意儿，别拿出来添麻烦。”府里的女官冷冷地说：“先生请自便。”话里像放了个暗钉，难受。

他抽出红线，里头裹着一片黄纸，折得很细。纸上字迹不工整，像在床边昏黄的灯下写成的：一行短短的话，字字像刀。“若我死，替我看他。”他认得那笔路，是她夜里咬着笔杆才会跑出来的笔迹。纸的折痕里压着一股熟悉的发腥味，像孩子抓着母亲的衣襟时带回来的。

房里静了一下，静得能听见雨停一会又下的偏差。孩子在被里动了动，随后伸出一只掌，胳膊细得像剃了毛的鸡。他眨了眨眼，用奇怪的，带稚气却又偏老的声线说了句：“衡衡。”

这一个名字像一种秤砣，落在陈衡胸口。所有他以为藏起来的岁月和逃避，像被扯断的经线，挨个掉下来。他握着那张纸，纸边还残留着被泪水浸湿的痕迹。孩子的手无意识地攀上了被褥，像找固定点。门外，院中的雨忽然在屋檐上变得急促，像有人在用指甲刮铁皮。陈衡没有回答，只是把那张写着三个字的纸紧贴在胸前，舌头在牙后转了一下，像是想把什么吞回去——可什么也吞不下去了。

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