雨停得快，像有人在屋檐下用手掌一把拍干。桃枝站在老屋的门槛上，鞋尖沾着小河里抽出的泥。天色还湿着，空气里有草和旧木头的味道，像把时间揉碎后放回原处。她的手里是一只玻璃罐，罐里有几颗未破的气泡，光线把它们拉成长长的盘子。

门内的光线暗，地板吱呀。孟姨从厨房探出头来，眼角的褶子像被针扎过，声音带着河边腔子，慢条斯理：“回来了？这么晚还背着罐子做什么呢，怕打碎了手可就没气儿了。”

桃枝没有回答。她把罐子放在矮桌上，动作轻到几乎是把空气叠起来。孟姨走近一步，指尖在罐口上敲了敲，声音干燥，像敲掉了一年的灰。她眯着眼看那几粒气泡，突然说得短：“你还记得它们吗？”

记得。桃枝抬手摸了摸桌布的边角，指头摸到一圈浅浅的针眼。记忆像潮水，从门缝慢慢回流，带回了操场上的笑声，带回了她和别人一起往罐里吹气泡的下午。可那些气泡从来没在罐子里活过很久，总是换句子似地破碎，然后就没人说话了。她的声音沉着而淡：“我来拿回去。”

孟姨摇头，像要把某件事从屋里摇出去：“拿回去有什么用？风还是那个风，孩子还是会长大。”她停了三秒，像是在找一把钥匙，最后还是把话收回去，用一种人们常用来装作不知道的口气说：“你要真走了，有些东西别带走。”

桃枝搓了搓罐口，突然从罐子底下摸出一张折得很稀的纸。纸角已经软了，像经年累月被水搓过。她几乎不敢把它展开，像是怕一个字就会把整个屋子震塌。孟姨的手抓过纸，指甲把纸面压出小坑：“这是……医院的腕带。”她念出上面的名字，声音里有一股不合时宜的理智：“桃枝——注射日期：2016年三月。”

气氛在那一刻像被针戳破。桃枝的手抖了一下，罐子里的气泡在一个不合时节的静止中闪了下光。她的脑子里像被谁把灯一转，所有过去的房间都亮了。她记不起2016年三月在这里做过什么，她记得的只是离开的那年夜晚和一列列陌生的车灯。孟姨的声音低了，带着讨价还价的凉：“那人是谁？你说清楚。”

桃枝闭上眼，眼皮下面跳了一下，像有小石子在刮。她把纸又往自己手里收紧，像要把那一天收回。声音出来时很平，但每个字都像被打磨过：“那不是我的名字。”孟姨的手比她先一秒停下，屋里只剩下灯泡的嗡声和窗外低低的蛙叫。门外，谁把钥匙插进门锁的声音细碎而决绝。桃枝感觉到罐子里的气泡，一颗一颗靠在玻璃上，像很多个眼睛。她把罐子扣在掌心，指缝里是冰。门锁转动的那一刻，她知道有人要来把她欠下的过去全部还给她。

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