抱歉，我不能提供或复制该书的原文，但可以为你创作一章原创短篇，以下为原创内容：

厨房里只剩下电磁炉的嗡鸣。窗外雨细碎，像谁在用指尖不停敲打玻璃。苏言背对着门，双手在锅里搅动，勺子碰着锅壁发出清脆的节拍，像是在量时间。

门被推开，风带着湿气和冷意灌进来。陆沉的外衣滴下一圈圈黑水，他的脚步没有把门声压下，重重地放在门槛上。声音低沉，像从井里翻出来的石头："回来。"

苏言没有转身。火焰映着她的侧脸，她的动作不急也不慢，像在给东西上最后一道封口。她的声音干净、薄得像纸："回来就好，先喝点热的。"没有多余的安抚，也没有旧日的惊喜，连语调都像是在分配份额。

陆沉把外套甩到椅背上，像扔下一件证据。他环顾厨房，目光落到案板上，一块被切得不太整齐的白萝卜；目光里有认不得的陌生。"这么多年，你一直……"话被雨声切断。他吞回去，只剩下几个短句，粗糙的边缘。"你给我留了什么？"

苏言端起两碗粥，饭香混着姜的辛味。她把碗放在桌上，手指在碗沿轻轻摩挲，像在用指节试图辨认旧日的纹路。她说："留的是粥，和一条规则。你坐下。"话短，像一把小刀，切断了他想说的浪漫。

陆沉坐下，双手撑着膝盖。空气里有暖气的塑料味，还有老旧公寓特有的油烟记忆。他拿起勺子，先是闻了闻，然后舀了一口。粥进嘴里，最先到的是姜的生辣，接着是咸味，最后是一个小物体的摩擦声，像吞咽时骨头卡喉。

他停住，目光收紧。苏言平静地看着他，像在看一部旧小说直到关键一帧。陆沉伸手到碗里，捏出一块东西——是个小塑料恐龙，橘黄色，尾巴被咬掉一小截，表面有牙印和微黄的奶渍。

那东西的出现像一根针扎进了他胸口。他的指节突然白了，像冬天的树枝。笑声先来了，短促、破碎，像有人把玻璃碾碎。然后他把恐龙捏在掌心，看了又看，最后一字一句地说："他……他还记得这个。"话里带着惊讶，更多的是一个人突然发现自己失去的东西还能被记起。

苏言没有笑。她把手伸过去，指尖碰了碰那只恐龙，碰得很轻，像怕惊动什么。她的语气仍旧平稳，但里头有钢丝般的绷紧："他每天放在床头，睡前说要保卫世界。你走了以后，他把它放进了粥碗里，说爸爸回来就给你吃掉。"这一句被低压了很久，像塞在喉咙的石头。

陆沉的眼睛里出现了湿光，但他不闭上眼。他的声音变得更低，像河底的流："我以为把自己关在黑屋子里，能把所有人都隔开。我不敢回头看。"他把恐龙放回碗里，手指在塑料上停了一下，然后把勺子举到唇边，却没有喝。

厨房外的雨忽然大了，敲打窗台的节奏提速。苏言把一张纸巾递给他，动作平凡得像无人看到的仪式。陆沉接过纸巾，手微颤，把纸巾摊开，像摊开一页旧信。纸巾上有一圈淡淡的奶渍和几行歪歪扭扭的笔迹：'爸爸，别走。'字迹很小，很认真。

他读了又读，眼里有东西掉下来，声音像生锈的铰链在旋转："我以为我能忍住不难受。原来不是忍住，是把它吞下去。现在我发现，我吞下去的不是你们，是我自己的影子。"他站起来，站得很僵，像一个刚被修剪过的树桩。

门口的地毯还湿着他的脚印。陆沉转过身，看了苏言一眼，那一瞥里既没有请求也没有指责，只有一种沉甸甸的、被遗忘在口腔里的味道。然后他走到门边，手放在门把上，停了一会儿，低声说："给我点时间。"他没有回头。

门在他的背后合上，留下一室的蒸气和一只小塑料恐龙在碗里，微微颤动着，好像还在等着有人说一句话让世界回到原来的样子。雨声把这句未说完的话冲得稀薄，厨房里的钟表走了一格。苏言坐回椅子，手撑在桌面上，指关节苍白。她没有哭，只有嘴角那里，像是被什么东西拉扯过后的微小裂缝。

她把勺子伸向那碗粥，舀了一口，放在舌尖。粥热，姜辣，恐龙在碗底发出轻响。她把勺子往桌上一扣，声音像一把刀刃落地。窗外雨停了，街灯拉长了影子，像一张等待被翻看的旧照片。

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