雨把楼道的油漆洗得发亮，灯泡在门牌上吐着黄光。老周坐在炕头的矮凳上，一只手撕着旧玩具车的轮子，另一只手的指节有老茧和细小的裂口，动作既熟练又小心，像是在处理一件会碎的东西。屋里有酱油和铁器的味道，茶壶在煤气罐上咕嘟两声，钟表在墙角按着匀速，像心跳。

门开了，雨滴从外衣的肩膀往地上落成一行。小月把门轻轻一关，鞋跟软，脚步压着湿声。她脱下外套，袖口的颜色暗成一片，手指缝里还攥着一张皱得发亮的公交票。她站在门边，嘴角没有笑，但眼睛有光，像刚被风吹过的玻璃。

"回来了？"老周把玩具车轮子放在膝盖上，眼睛没离开那两只正在修补的手。声音短促，带着北方小镇人的平板腔调。

"嗯，回来了。"她放慢了语速，像在给自己一段路程的时间。她的普通话里有城市来的抑扬，但不去强压那种柔和。她脱鞋的时候脚趾不自觉地卷了卷，像个孩子又像个陌生人。

他站起来，为她把门一拢，动作有点生硬。把外套搭在椅背上，顺手把热茶端来，手指在杯沿碰出细碎的水声。她接过杯，手心贴着杯壁，杯子传来温度，杯沿上有一处小小的龟裂，像是多年前的事情裂开的线。

"头发短了。"老周看不出惊讶，只陈述事实，像说天气。"怎么了？学校那边……"

"不，是我自己剪的。"她把下巴微微抬高，语速有点平静，像是在读一段编好的说明。她把湿发拧了拧，指缝间还有水珠，像小小的铃铛跌落。她笑了笑，笑里没有声音。

屋子里沉默了几秒。外面的雨打在窗台，拍出一串没有节拍的声音。老周走到抽屉前，抽出一个用胶带封着的信封，纸角被磨得发白。他没有说话，把信封摊在桌上。信封上写着她小时候练字的字迹，"乖"两个字像小孩写的标签，歪歪扭扭。

小月的手在杯子上停了停，指关节攥得白。她伸过来，指尖触到那两个字，像是在触碰一段被上了锁的记忆。"你为什么还留着这个？"声音里有不确定，也有要查明的坚决。

老周并不避开，她看得见他眼眶里的血丝和眼底的沉。然后他伸手去给她扣外套的纽扣，动作突然细得出奇。那一刻他的手指关节开裂，指甲旁的皮肤一道薄薄的血线被扣子刮开，血珠在指尖跳动。他没有抱怨，只是低头用袖口擦了擦，动作像抹去别人的过错。小月的手僵在半空，脸色变了，像碰到了一把冷刀。

"不碍事。"老周把手缩回，又像怕什么似的握紧拳头，动作压低了声音。"干活呗，手总是裂。你别站那儿发楞，坐下吃点东西，别客气。"

她坐下。碗里是剩饭和一点青菜，汤面泛着一层油。她吃得慢，每一口都像是在衡量某种代价。屋外的雨停了，街上有人开门的声音，楼下孩子的骂闹声溜进窗来，让人恍惚回到过往的普通日子。小月突然说，语气平静却像抛出一颗石子："那天我睡车站了。"

老周的勺子在碗里僵了一下，茶几上的信封被压平，两个字在灯下更显稚拙。屋子里松了一口气，却像被针扎了一下。老周吞了口气，手在桌面上敲出三个短促的声响，然后他把信封推到她面前，指尖颤着。"乖——你小时候写的。没丢。"

小月的眼里有潮，眶里是湿润的光，她笑着却笑不出来。"不要叫我乖。"话说得很轻，却像把窗户狠狠一扇，室内的空气被挤出一个新鲜的口子。老周的手停在半空，像被谁按住了脖颈。灯泡嗡地一声，屋子里静下来，只剩那两个字，纸上的墨还没干，像是在等着下一句话。

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