雨细碎地敲在瓦片上，像是在数着屋檐上每一块旧瓦的年头。灯油的光低沉，黄得像被怜悯压弯的脸。屋里只有两个人，桌上一只木盒盖着一层灰，像一张睡着的脸。

他把手靠近灯芯，指尖有老茧，动作干净利落。抬头时眼角的皱纹像刀割出来的河道。他的声音短，带着南边粗粝的口音：“拿过来看。”

我伸过去，手指碰到木盒，寒。盒子一开，里面是一叠发黄的证件纸和一撮细碎的黑发，被拇指拢成一团，像一只不肯离去的小动物。空气一下子沉下来，连雨声都远了。

“这是……”我吞声，声音像被湿布勒过，干涩而不敢继续。

他没有立刻回答。手在发上停了两秒，指腹抹过发茬，像是在回忆某个指纹。“当年。有人把你从桥下捞起来，嘴角有血。他们冲我笑，塞了袋子。”他说到这里，舌尖轻触牙龈，像咀嚼不合味的盐。

那句话像块石子，砸进胸口。我听见自己呼吸的声音变得短促，像被潮水扯断的绳子。外头的雨像有人在庭院里扔石子，敲出规则的节拍。

他把一张皱得像树皮的纸推到我面前，上面有个印章和一个名字——不是我一直用的那个名字。字迹倾斜，笔锋犀利，像记账时顺手写下的债主姓名。他的眉梢带着不耐：“那不是你老爹写的，是人家的字。”

我抬眼，觉得眼眶里有东西在那儿沉淀，像剩饭里被忽略的一撮盐。我记忆里的家像一间漏雨的茅屋，哪儿都湿：厨房的菜刀光滑得像新月，母亲的手背常年干裂，父亲在冬夜里把茶杯揣在衣袖里暖手。

“你说什么？”我尽量把声音放低，怕它破碎。我的话比灯光还瘦，绕着桌腿不肯离开。

他咧嘴笑，笑里没有欢喜，像猫把爪子收回去。“说白了，养你的人付钱。我是帮着盯着那笔钱的人。你有个出身，别人拿着去退。”他顿一下，把那撮发轻轻放回盒底，好像怕惊了什么。

我的心像被人从里往外掏空，装的是细小却冷硬的石子。那一刻，屋里所有的光像被抽走，只剩下木盒里那撮头发反出一点暗影，像是一个名字在纸里悄悄翻页。

“为什么不早说？”我声音里有条细线在颤抖，不够断也不够稳。

他倚着椅背，椅子吱一声。灯光在他侧脸投下深浅不一的沟壑。他的手指敲桌面，两下一顿，像在算账：“早说了你会跑。跑了，别人找上门来，我吃不了兜着走。我养你是图安稳，不是图亲情。”

我想笑出声，笑声里带血。我看见自己童年的照片被收进盒里，背面写着一串干巴巴的注释：捡拾地点、时间、交付人。那注释的字眼像一根小钉子，悄悄钉进胸口。

雨又大了，打在窗纸上发出一串断续的响声。屋外的世界像被隔成了两半：明晃晃的街灯那边有别人的生活，我这边有一只含着秘密的木盒。

他站起来，动作突然沉重，像扯断了一根弦。他把木盒递给我，声音冰得没有余温：“拿着。知道就好。别做傻事。”

我接过盒子，手心有他的温度，也有冷。他离开时门没有关严，雨水顺着门缝爬进来，湿了地板最老的一块板。木盒在我怀里，沉得像一块未被承认的墓碑。

我把盒子放在床边，灯光摇曳，影子在墙上拉长得像人的侧脸。夜更深了，我把手指伸进盒底，摸到了那撮头发，细软，带着一点发蜡的油腻味。我忽然想知道，那个人的名字究竟埋在哪里。

门外有脚步声停下了一下，又远去。像有人在门槛上犹豫，最后没有敲门。窗外雨滴最后一声落下，像是把一切早已写好的字句盖上了层薄薄的漆。

我把纸张摊开，眼睛定在那里：一个陌生的签名，和一行字——“此孩已售，买者自负。”字迹冷到骨头里。

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