抱歉，我无法模仿该作者的完全相同风格，但我可以为你创作一篇原创章节，保留类似的氛围与情绪节奏。下面为原创正文：

潮水退得厉害，露出一排黑色的舱板和半埋的铁轨。月光薄得像纸，斜在破碎的灯塔上，投出一道不稳的光。风从海面上刮来，夹带着腥和旧灰烬的味道，像是把城市的秘密一并吹净，只留下碎屑。

陆晨蹲在码头边，手指在潮湿的木缝上划过，像在数着心跳。他的指甲缝里有沙，手背的旧伤痕在月光下像干裂的纹路。他没有立刻说话，肺里先吸了两次冷空气，让节奏稳下来。

“你还在这儿干什么？”带着海盐味道的嗓音从后面传来，短促，像被风刮过的绳结。李船长的外套扣紧，肩膀像块石头，走路不急不慢，每一步都把木头压出轻响。

陆晨瞥了一眼，声音低且快：“等他来。”

船长一拐，坐到了身旁的栏杆上，习惯性地把烟斗塞到唇角，然后发现没有火。指节粗糙，动作却小心，像是在照料一只受惊的猫：“等他？这港口没谁还回来的，少说气话。”

陆晨把视线移回海面。黑色的水像一张粗糙的布，偶尔有亮光碎片滑过，是远处残破法阵的余晖。码头尽头，一只小木盒被海水冲上来，撞在钢梁上，发出清脆的声响。陆晨站起，脚步轻，手伸进去，把木盒拎了出来。

木盒里有一只小手套，毛线已经板结，边角缝着干黄的线。陆晨把手套捧在掌心，像对待一件罪证。他的手指触到手套里的一卷小纸片，指尖带回一阵凉意——上面，有一个他熟悉到痛的符号，浅浅刻着，像是被用针划进去的。

“你认识这个？”船长盯着那符号，声音里突然有了抖动，不像之前粗哑的半笑，而是压在喉头的沙。

陆晨没有立刻回答。他的牙齿咬进下唇，唇缝里有血丝。他把纸片摊在手心，月光照在那符号上，像被刮开的旧伤。那不是别人家的记号，而是他小时候在门槛下偷学的笔画，是母亲夜里教他记住的，用来记名字的记号。他闭上眼，想把这份记忆收回，可它像锈钉，已经钉进肉里。

“她……”话到喉口，声音断成两段。陆晨抬头，眼里带着不想让人看见的硬色，“她是被法阵吞掉的，不是被浪带走。”

船长的手忽然按在他的肩上，力道很重。海风把他们两个人的呼吸都吹成了白色小块。船长说：“那阵法已经死了三年了，你告诉我，怎么会有新伤口？”

陆晨把手套塞进口袋，指节撞击金属的声音细碎而清醒。他的声音变得更薄，像刀片切过纸：“有人在学母亲的手法。有人在重新布阵。”

远处传来轻微的爆裂声，像落在铁皮上的雨点，但节奏不对。码头的另一头，灯塔的玻璃突然碎成了无数声音，碎片跳跃出一道蓝白色的光，像鱼群。陆晨直觉地转身，风把那光投到他的脸上，冷得像刀。

他看到海面裂开了一条细缝，不是水的裂，而是光的缝。黑里有白火在蠕动，有东西从下面顶出一个像手套一样的影子，带着泡沫和熟悉的毛线味道。那影子上缝着一块布，布上，正是那个小小的符号。

陆晨的指尖僵住。船长的烟斗掉在甲板上，滚出一小段便停住，沉默像沉重的盖子乍然扣上。风停。海停。只有那条裂缝在晃，像一条要儿时秘密才通得上的门。

他走上前，脚尖踏在水边，水温比空气还冷。伸手去碰那缝，指节触到的不是水，而是一种吸力，像被某种记忆拉扯。他的手腕猛地被一股熟悉却陌生的力道抓住，掌心一阵发麻。

纸片在他衣袋里摩擦，像有人在低声念着母亲的名字。陆晨忽然明白，解析不再只是为了找回过去，而是为了阻止那个过去把更多生命缝进现在。

他闭眼，手臂绷紧。风重新起，吹散了码头上的灰尘，也吹散了他脸上的最后一层平静。他没有说再见，只把手伸进了那条缝。

光冷得刺骨，像一把用来割断旧事的刀。裂缝在他手指周围收紧，像有形的记忆在试图把他吞下去。船长在后面喊了一句，却被突然响起的歌声淹没——那是摇篮曲，低，慢，带着海水的味道。陆晨的整个世界，像是被一针扎破。

他回头看了一眼，码头上那只小木盒还在，像是刚才一切不过意外。手心的纸片被海风吹出一角，露出上面写的一个名字，笔迹稚嫩而坚定：陆晓。

陆晨的手停在半空，指尖的温度一瞬下降。他把名字念出，声音里没有回声——只有水从缝隙里涌出的、清晰的回答。

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