薄雾像一层褐色的纱，贴在宫墙上，连瓦檐都藏了呼吸。早朝还没开，院里只有几只迟到的麻雀和湿漉的石板。她把手缩进袖里，指尖冷得几乎抓不住那枚旧玉佩。玉佩是玛瑙做的，边缘被磨得发白，上面刻着一个不清的花纹。她贴着墙，像猫一样悄无声息，眼睛却像火柴一样亮。

“格格？”门外有人唤。声音低，带铜锈味。来人不是宫女，是个守门的小卒，肩膀上还挂着昨夜酒气。他站在走廊尽头，手里捏着一封折得笔挺的信，纸边有没干的泥。

她没有回头。风把帘角掀起，帘子拍在她脸上，像是在回答她心里的念头。她把玉佩更紧地贴在胸前，手背的青筋像琴弦跳动。

“你怎么还背着这样的东西？”小卒靠近，声音也放低了。不是同情，反而像掂着一个旧东西，怕碰坏了他还能卖钱。“皇上说，甄家那边的人来过两次，问这物件的来历。”他说“皇上”时，舌头没抬得太高，像在说一个很重的名字。

她终于回头，像拂去一层薄雾。脸上是倔强，眼角却有被冻裂的痕。她的声音急促，像被握住的绳索：“他们来问，你就告诉他们什么？”

小卒耸肩，笑声里夹着不耐烦：“告诉他们——有你就够了。要是问起从哪来，就说是风送的。风今儿早上来的。”他说着，把信往前一推，声音里带着一点傲慢：我只是搬信的，不是弄丢人的主。

她伸手抓住信，指尖忽然僵了一瞬。信里压着一小片绢，上面缝着三针，线头还带着血渍。那血色不鲜，像被时间晒干的叶，边缘却清晰可见。她认得那绢——小时候她母亲总把类似的绢片缝在衣领里，说能挡风。

“不要骗我。”她的声音变了，字字撞在空气里。她把绢片摊开，绢布里露出一张小小的照片，边角被撕掉，像是被匆匆撕成两半后又贴回。照片里是一个女人，笑得不全本，眼睛里有深深的倦。女人的下巴有一道浅浅的刀疤。

小卒退了一步，手都凉了：“这……是甄氏的旧照，宫里查到的。四年前的。这女人——”他欲言又止，像吞下了什么难咽的词。

她没有哭。胸口像被人按了一个印，呼吸被压得倾斜。手里的玉佩突然滑脱，掉在石地上，发出一声清冷的响，像玻璃被折断后的回音。那响动把院子里的一切都唤醒了：麻雀飞散的影子，远处守卫的脚步，门环轻微颤动的回声。

她蹲下，伸手去捡，指尖碰到的不是冷玉，而是一绺头发，黑得发亮，被细细缝在绢边。那头发跟她自己头顶的一缕髻发一模一样，只是细看，会发出一种让人发抖的相似度——像被剪下的影子。

她的手停住了，时间像刀片一样削薄。小卒退到门边，声音变得更小了：“格格……那人说，若是真相揭开，可能连你的名号都要收回。”他把“名号”两个字咬得很重，像在把钥匙塞回锁里。

她站起来，绢布和玉佩在掌心里滚动。天空亮了，云层像被刀切出一道口子，光线斜斜照进来，落在她的脸上。她突然笑了，笑得没有一点儿快乐，像是把所有未说出口的话都吞回肚里。

“收回？”她把玉佩贴在胸前，听见它和她心脏在同一节拍上颤动。“那么，就把名字还给我，还是把人还给我？”她的声音很轻，但每一个字都像铁钉，钉在小卒的心口。她转身向里院走去，步子很稳。门在身后关上时，发出一声闷响，像宣判的镣铐。院子里只剩下那张被撕过半的照片，和一片无人敢触的碎光。

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