夕阳往楼顶倾斜成一道温热的刀，铁栅栏被晒得发烫。风从操场那边挤上来，带着草皮和远处公交的柴油味。她站在角落，手里握着一只旧铁盒，铁盒上贴着脱胶的葡萄标签，边缘磨出银白色光。

他从楼梯口走上来，步子很轻，像是在避嫌。他的外套领口有一撮灰，袖口被风吹得微微翻起。看见她，鼻子动了动，像在确认那不是幻觉。

“你还带着。”他伸手，指尖碰到铁盒的盖子，动作小而确定。说话没有热络，像是在报讯：“还在。”

她把盒子递过去，指节有些发白。声音从喉间被拉长，像旧小说放慢的片段：“午夜福利视频说好要一起吃完的。”

他笑了，笑得很短。“后来换成了别的事。”他把铁盒放在膝上，拇指反复转着一个紫色纸片，纸片边角已经变成透明的胶。指甲下有一道浅浅的白色线。

空气里开始有了夜的温度。她看着他看着盒子，像看一件陌生的遗物。记忆慢慢浮上来——操场边的台阶，半夜的自行车灯，两个影子在雨里分手的姿势。她想说什么，却先咽回去。

他突然掏出一个信封，封口处被不规整地撕开过，折痕清晰。信封上没有收信人，只有一个淡淡的笔迹写着日期。纸在手里有种要撒手的轻。

“我……明天结婚。”他说这话像扔下一块石头，发出干涩的声响。没有解释，没有迟疑。风停了一瞬，栅栏上的涂鸦像被按住了呼吸。

她以为自己会笑，会哭，会质问，会扑上去拽住他的胳膊，但小动作都离她很远。手里那只铁盒突然重得像砖。她用牙咬住下唇，听见血液流过冰冷的牙床。

“那人叫什么？”她的声音是低的，盘根错节。不是哀求，像在做一件必须的登记。

“叶蓉。”他答得很平静，像念出一个地址。接着又补了一句：“她在医院做夜班，笑得很准时。”

她笑声出来，短促得像玻璃碎，没能撞碎真实。他把信封推到她面前，纸角蹭掉了她指尖的死茬。她伸手去摸那折痕，指尖碰到的是一张她写过的小纸条，纸上有一句字迹潦草的“等我”，已经褪成灰。

“你为什么把它留着？”她问，问像是在翻衣兜寻找一枚遗失的纽扣。

“想看看它会不会发霉。”他说。话里没有玩笑。天空开始掉下第一颗星，像被老旧路灯扔下来的一颗亮石。

他从盒里掏出一颗包着紫色纸的糖，小心翼翼，像捧着一只冰凉的鸟。他把糖放在她掌心，手指和她的指腹仅有半寸的距离。她看见他指尖的纹路，像河床。

糖在她手里，纸被拧成了褶，纸缝里透出一点黏稠的紫。她想起年轻时他们互相喂糖的傻劲儿，想起他曾经在夜里把屋檐上的雨声当成情书读给她听。

他退了一步，像要把那一切收回去。“明天八点。教堂不大，你来不来？”他突然问，像是在问路，像在问要不要借把伞。

她的呼吸变得安静，像被割破的绷带慢慢回缩。掌心的糖被她无意识地咬了一口，紫色的汁液在指缝里扩散，冷得像刚摘的葡萄。那一瞬，她的牙齿咬到了玻璃一样的硬，疼到舌头尖都凉。

他看着她，脸上有光影在移动。他本可以再说些什么解释性的词，但他的嘴已经合上，那些词像没被点燃的火柴，没能给夜加热。

她把糖放回他的手里，纸已经开了一个小口，露出里头一圈泛白的糖心。她的声音很轻，整句像一片薄薄的纸：“留着吧，过期也好。”

他愣住，指尖被糖汁染了淡淡的紫。然后他把手缩回，像把一只受伤的动物收进衣兜。他没有回头去看她，脚步下楼的声音在楼梯间叠成几次，像是把临别的节拍压紧。

风又吹过来，带走了纸上的糖屑，也把那只铁盒的标签吹得发出微弱的颤音。她站在原地，掌心留着一个紫色的圈，像被一枚小小的印章盖住，冷得发疼。

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