雨开始得像别人丢下的瓷碗，碎碎地敲在笔趣阁的檐沟上。门檐下面的灯泡忽明忽暗，把店里一排排书脊拉成锯齿。许墨把湿了半截的衣袖往前一拽，手背留下几道细细的水痕。他站在门口，没立刻进屋，只听见木门在风里发出老房子的叹息。

“进来吧，别站那儿像个要去抓阄的人。”周伯的声音从柜台后钻出来，带着门板的硬响和茶壶的余温。说话像是往里掷东西，砸到哪儿就停哪儿。他抬手指了指旁边的木凳，手臂上有旧伤结成的白线。

许墨一屁股坐下，鞋底的水在木地板上慢慢摊开。目光第一时间被一本薄册子吸住，封面是褪色的蓝，书名只剩下两个生锈的大字——笔趣。手指沿着那道裂痕转了一圈，像是在按动某个机关。

柳青把一沓纸交到周伯面前。她声音很小，话语总在句尾吞进去，像是怕惊跳了书页：“这批回来的大多是旧书，夹着账本、书信。您要不要看？”她把头侧得很低，黑发在一侧压着耳背。

周伯不马上接过，他用拇指擦了擦已泛黄的信封，指甲下面带着墨渍：“先别急，旧东西要慢慢摸。快了十年了，人心都学会了躲。”

许墨伸手，把那本薄册子拉到膝上，书页间夹着一张褐色的纸条，纸角被手指折得生疼。手一颤，纸边发出很轻的撕裂声——像是骨头裂开前的猫叫。屋里瞬间安静下来，只有雨声像被按住的鼓，压在窗外。

纸条上字很小，墨色被岁月拉扯成灰。许墨把脸凑近，鼻子里是发霉的胶水味。他看见几个字，笔画干涩却像刻在木头上：你一走，谁都可以把名字换掉。署名下面，有一排更细的字——她把孩子的名字写成了你的。

柳青看他看得死死的，忽然把手背贴在额头上一下，像是要压住什么东西。她的嘴唇微动，才吐出一句话：“那是，十年前的记账本里，夹着张照片。照片里有个小孩，他手上有道刀疤，像是——”她停住，声音软得像裂开的纸。

周伯把放大的照片摊在了灯下。照片里一个孩子笑得不大自然，眼角藏着未长开的夜色；手背上有一条白色的线，从指节向内延伸，像一道已经结痂的河流。许墨一直盯着那手背，手心里涌出冷汗。他记得那个伤口；记得它是在院子里摔破的，记得他怎么把布条绕得太紧，像给自己系了个结。

“他叫什么？”许墨问。话语清而短，像欲把声音戳实，压在桌面上。

周伯没看他，慢慢拿起茶杯，声音像磨刀：“账本里写的是‘墨言’。写字的人笔迹歪歪扭扭，看不出是谁。可那字儿，像是故意写成的假字，像是想把某个名字埋了。”

许墨的喉头动了一下，像被冰块提住。他记得母亲叫他“墨言”时的腔调：有一种把话压在喉咙里让它越过来再破出来的样子。记忆像针一样扎进掌心。手指不自觉地伸过去，抚摸那张照片的刀疤边缘，指腹触到的不是纸，是一块硬硬的东西——像碎玻璃。

他猛地抽回手，照片在桌上滑了一下，碰到灯底，光线撕开一条直白的光缝。光缝里，纸上一行小字像被刮出来：“他从没离开过阁里。”这几个字像石子砸在心脏上，溅起湿亮的裂纹。

周伯眼睛一沉，像把这句话咽下去又咳了两声：“这话，十年前有人写了。写的人不见了，书也散了。你要记得，阁里有门，门后有锁，锁后有名字——有人说，要是名字被换了，门就会忘记关。”

许墨站起来，站得很快，像是要赶在屋顶坍塌前跑出去。他绕过书架，手指沿着背脊抚过每本书的脊角，像是在找什么线索。书页之间出声——纸张互相挤压的声响。他在第三排的尽头停下，那里有一块不起眼的板子，灰和旧漆把它隐匿成普通。

指甲在木头缝隙里找到了一个小缺口，指尖往里一扣，板子轻轻弹开，像被按下的呼吸。里面是一只小匣子，铁扣已经生锈，上面贴着一张小小的纸条，纸条上只写了三个字，字体急促：“别开。”

许墨没有看周伯或柳青。他看着匣子，像听到远处有个孩子在笑，笑声里带着雨的干净。他把手放在铁扣上，温度从指尖传进来，低到可以冻住过去的时间。他猛地一按，铁扣断了。匣子盖子弹起，里面躺着一只小小的布娃娃，胸口被缝着一个硬币大的圆形补丁，补丁下面露出一撮发――白得像被雨洗过的旧纸。

布娃娃的眼睛只剩下一个扣子，扣子里塞着一张极小的纸条，字不满五个字：她还在阁上。屋里每个人的呼吸都停在了这一瞬间。雨声像被扯成线，拉得很长很长，直到屋外的门环被轻轻按了一下。

没有人应声。门环又一次，带着节奏，像在敲一个早已记住你名字的门。许墨的手在空中僵住，布娃娃裸露出一条细碎的发，像是被人从枕底掏出来的旧谎。外头的敲门，像母亲呼唤他从前的名字，准确又残忍。

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