潮声像针，缝进夜色。黄蓉蹲在礁石边，手指在潮湿的砂砾上画圈，指尖带着冷。衣襟被海风拍扯成锯齿，头发有一缕贴在太阳穴。她眼睛弯成两道缝，眸里不是笑——更像在计算着什么。身后郭靖站着，肩膀宽，像块挡风的板石，脸上连一根汗毛都没动。

“你又不肯早说，”郭靖的声音短，像砍柴时的斧断，落在礁石上响了两下就沉下去。“那老头说，夜退潮时，礁下会翻出一只‘玉蚌’。”

黄蓉没有正面回答。她用指甲挑开一颗细砂，眼睫轻颤了两下，像在听什么极细微的拍子。黑色的海水在月光下像旧铜，某处发出短促的咯噔。她弯身，把脸凑得更近，喘气带着盐味。

礁石的缝隙里，一只半露的蚌壳像一只合拢的碗。壳边粘着薄薄的海藻，刮起来发出细碎的吱声。黄蓉伸手，手指触到壳的一角，回收时微微一颤——那是热度。风把她的发丝吹进嘴里，她咬着下唇，像在压抑一丝不安。

“别摸了，”海面上传来低沉的嗓音，一个男人的身影从暗处爬上礁石，步子带泥味，他的嘴里含糊不清，又粗又短。“这蚌，值钱。”他把手放在刀柄上，像是在测量对方的胆量。

黄蓉站直，手臂依旧贴着身体，动作干净利落。她没有拔刀。她笑笑，笑里带着碎冰。“贵公子说得对。值钱。值到你可以换一条新船。但那人要的，不是船，是蚌里的东西。”她的语速忽快忽慢，像抛丝线。

粗人咧嘴，牙齿像海螺壳的断面，“那是什么？宝贝？”他伸出粗茧的指尖，想去撩蚌壳。郭靖挡在前头，拳头攥紧，手背青筋跳。

黄蓉忽地侧身，指甲一抠，蚌壳“咔”的一声裂开。光滑的里侧反出一团乳白，像人眼里的一团光。她把手伸进去，指尖触到了一团冷。然后，她把它捏出，放在掌心。

那是一颗珠子，但不圆。表面有几道细小的纹理，像被一根很细的线绕过。更刺眼的是，在珠子的一隅，有一圈红色，像被染过。黄蓉的手微微抖，一时间，风像被抽走了。

“这……”粗人懵了。他的声音失了勾兑，像没搅开的酒。“谁会……”

黄蓉把珠子举到月光下，光把那一点红拉长成泪线似的。她的笑收得干净，眼里突然有了别样的光。她低声说，像是在喃喃读一个名字，但听来像判决。“这是苏嫂绣的红线。”

郭靖的呼吸短了一下。他的视线落在珠子上，那里竟似乎刻着两个微小的字，像是被谁用针在珠上划了痕迹。黄蓉的手背抵着掌心，指关节发白。她没有再看那粗人，而是朝海面看去，视线越过潮间带，直抵某处深黑的处所。

“她死了很久，”黄蓉的声音柔得令人不适，“但这东西，谁把它放回了海里，就把她的名字带回来了。”她没有解释。她垂下眼，眸子里有一条暗线像被刀割开的旧布。那句未说出口的话像锚一样压在空气里：有人在看着她的过去。

粗人突然笑起来，笑声里带着刀光，“告诉我，能换多少钱？我不稀罕看戏。”

黄蓉的笑收紧成弧，像弯刀。“你要钱，还是要命？”她问。问题本应是挑衅，然而她的眼神里有另一层东西：念头像潮水回流，带着寒冷和决绝。粗人的笑像被热油浇了，凝固在喉咙里。

就在这时，珠子在黄蓉掌心忽然凉得像吞了夜霜，又忽然温热，像有血流过。她抬头，月光在她瞳孔里翻了一下，像有人在里面点了火。她的声音低得像被海浪吞了最后一词：“有人在等我揭开下一句。”

潮声猛然高涨，像要把所有秘密都冲上岸来。粗人的手已经伸向刀柄，郭靖一步跨前，岩石上碎石发出脆响。黄蓉的手里，珠子像是有了脉搏。她轻吸一口气，呼出的鼻息带着盐和血的想象。

最后她看了一眼握着珠子的掌心，目光清冷得像碎玻璃。她把珠子放回衣襟里，贴着心口。然后转身，步子不疾不徐，像一种既决定了方向又放弃了回头的节奏。她的声音在背后丢下一句话，静得像刀口：“等着。”

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