门在半夜里跟着钥匙响了三下，像没睡醒的钟。走廊的光斑在鞋底上滑开又合拢，他的脚步沉，像放下了整天的嘈杂。厨房的台灯只亮半圈，桌上有一杯凉了的茶，茶面漂着一片自行车店发的塑料发票。

她坐着，背靠椅背，手指在书页边缘来回拨着纸屑。光把她的眼眶投成了两块浅浅的水色，像玻璃里薄薄的水。她没有起身，也没把那盏灯关。屋里只有纸和钟和两颗呼吸。

他把外套甩到凳背上，扣子刮了桌沿一下，发出一声短促。他的声音粗，带着白天机器房里才会发出的共鸣：“回来就好。学校怎么样？”

她合上书，声音平而细：“成绩还行。你呢，今天工地怎么样？”

他哼了一声，手指摸过一摞账单，像顺发：“一样。钱——还在。别怕。”话说到这里，像被什么东西卡住，落了下来。他蹲下，拾起桌角的一张信封，信封边上写着她的名字，字迹不是他常见的那种潦草。

她没有挪动。床边的老收音机里传来模糊的新闻片段，像远处汽车擦过水坑的声音。她把手伸过去，把信封滑到他面前，手指动作轻得像放一张纸币。

他拆开，里面是一张旧的医院腕带，红色的字印在塑料上：名字、日期、父亲一栏写着另一个名字。纸的折痕里夹着一张车票，背后有她用铅笔写的一句：我有去程票，回程没有。还夹着一张存折复印件，存折里一行行小数字，是她自己攒的学费。

他的脸先是白了一下，然后又慢慢地褪成熟悉的铁青。他抬头，眼睛里有他从来不让人看见的慌：“这是什么？别跟我闹——”

她看着他，像在看一件用旧了的器物：“不是闹。那个名字不是你的，是他在我出生那年写的。我找到的时候，手都在发抖。我不想再等你告诉我一个故事了，爸爸。”

他笑出声来，笑里全是砂砾：“你找谁了？哪个混账——”他站起来，拳头扣在裤缝上。灯光把他的影子拉长，墙上裂缝像刀口。她把手缩回桌下，声音莫名其妙地冷静：“我不是找谁。我要走。去问他为什么你要把我的名字藏在抽屉里。”

他往前一步，声音低了：“你走哪去？说清楚，别糊涂。”

她把那张车票放在他手上，指尖还留着纸灰：“去台北。去见他。也去试着把那些藏在抽屉里的词，重新放回现实。爸爸，你养我长大，可你从来没把我的名字说清楚。现在我想听真话，不想听你的省略。”

外面的雨开始下，窗户被车灯洗了又暗。楼下的电线杆上，一只麻雀撞了玻璃，发出脆声。房间里突然静了，像水面被掀起的一圈圈。

他低下头，看着那只医院腕带，像看着一张陌生人的脸。鼻子里发出长长的声，像要把自己里面所有的荒凉都呼出来：“你这是去哪儿，我——”

她站起来，动作平稳得像关窗：“我先走。”她从椅背抽出一个小布包，里面是折得整整齐齐的零钱和一本护照复印件。她的声音没有颤：“不要追。也不要在我名字前面再加任何借口。”

他伸手，指尖触到布包，像触到火。她没有缩回。两只手在空中停了一瞬，像两条不同方向的河交错，没有融成一条。

楼道里的人影稀稀拉拉，门在她背后轻轻合上，像收回一句话。门的缝隙里漏出一个窄窄的光，像剪过的纸条。她脚步声拖着行李箱，斜斜地撞到地板，节奏断断续续，越来越远。

他站在门口，手里还剩着那张带血般泛红的腕带，指节发白。屋里的灯光绕着信封投出一个小小的圆，他听见自己的呼吸，和墙上钟表的秒针打架，声音细碎又无处可去。

门在最后一声轻响里关上了。门板回弹出一片温度，带着夜外的雨和她衣服上淡淡的肥皂味。桌上那杯凉茶发出一圈圈微小的漪涟。墙上的影子慢慢合拢。

他把那张腕带贴在胸口，像贴着一张通行证。空气里有一种东西，叫做等不到。灯熄了，他在黑里听见自己喃喃一句话，干燥得像扯布：“等我。”

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