雨沿着破山门的檐牙滴下，像有人在用指甲慢慢刮开空气。陆沉站在门槛，手背被门沿的青苔磨得生疼，指根的皮肉有微微发白。他没有先开口，只是把脚尖探进院里，脚底触到的，是湿泥和一股发酸的甜味。

老赵在暗处咳了一声，声音像旧锤敲铁。"别多看，走快点。"两个字里夹着烟和泥土，简单直接。他的眼睛没直视陆沉，只盯着院中央一座被藤蔓半掩的供桌，手掌抽动着抓紧了把生锈的镰刀柄——动作粗糙，像拧开罐头盖。

文清的声音细长，一字一顿，像把旧书页翻过来。"这里记载着旧法的残留，可能与传说相左，但不得不查。"他说这话，手里握着一盏破铜灯，灯里的火光被他的节奏割成段。

院子里的光被黑压成了一块。供桌上堆着瓷碗、枯枝和几只破碎的铜镜，镜面有一圈细小的裂纹，像是被人用指甲刻画过。空气里有金属的寒意，像有人在铁口呼吸。脚边，水洼里倒映着灯光，波纹缓慢地收缩、扩散，像呼吸。

陆沉把手覆在供桌边缘，指尖触到的是一种湿冷，像刚从水下抽出来的掌心。他的手微微颤了一下，但没有后撤；动作太快，像忘了自己在害怕。视线下移，他看见供桌正中摆着一个小木盒，盒面上用线绣着奇怪的符号，像风将旧字拼错。

老赵蹲下，手指在盒盖上抠出一圈黑土。"别开灯，别叫。咱就看看。"他的话像是命令也是祷告。手背上青筋绷起，动作粗暴却稳当，像长期在夜里动手的人。

木盒开了。里面是一叠薄纸，纸边被时间打薄到透明，夹着几枚小小的黑色物件。文清伸手，手势轻柔得近乎学者的谨慎，每翻一页都像是在试探一个古老的病灶。

一行行名字映入眼帘，笔迹歪斜，有的像孩子写的，有的像赶字。陆沉的指尖忽然僵住。纸上，有他的名字——陆沉，下面还压着一个日期，是今天。墨迹尚未彻底干，像有温度。

寂静像被刀割开。老赵的呼吸变粗，文清的喉咙里发出不得已的低响。陆沉伸出手，指尖轻触那两个字，墨面有稠粘感，像是新的伤口。手指粘回来的纸屑细微，像一个人的指纹被蘸在了别人的脸上。

"不可能。"文清说，字句里努力拉回理性。接着他摇头，声音里溢出一丝破裂的慌。"这是伪造，或是后人恶作剧。"他说完，声音立刻被院子里的一个声音割断了。

有人在角落哼起了儿歌。嗓音短促，像把骨头当作笛子吹出来，旋律断断续续，倒转着，像被火上翻烤过的布。音符从布帘后探出，带着淡淡的、熟悉的乳香和铁锈味。

布帘被拽起一角，一只小布鞋滑出，鞋面缝线松开，缝里紧紧夹着一颗白色的牙，牙齿上还粘着一条干枯到透明的红丝。老赵的脸色瞬间彻底变了，他退一步，鞋子在地上滚出一条淡红的线。陆沉弯下腰，伸手去取，手指触到牙齿时，牙面像有心跳，轻微地颤了一下。

陆沉把牙握在掌心，温度慢慢传过去，像是把一块别人的记忆握在手里。他抬起头，看着那堆名字，墨迹开始缓慢地渗开，像血在纸上寻找空隙。院子里的灯光忽地变窄。有人在更远的墙角，低低念出一个名字——那个名字，是他童年那天晚上的呼唤。

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