雨沿着霓虹的边缘断断续续落下，路灯下面像是被磨薄的糖，光滑又黏。顾清欢把相机挂在胸前，指节被冷风揉成白色，他走得慢，脚下的水溅起小圈儿，像是在记下一串声音。

拐角处的雨棚下坐着一个人，背靠着湿漉漉的墙，裹着一件太大的灰色大衣。她把头埋在衣领里，手指不停地搓着一枚瘦小的塑料扣子，动作像在数东西。她的声音低，带着城市里那些被压碎的音节：“别照我。你这人做什么的？”

顾清欢把相机举得略微离开胸口，像有个声音在胸里说不要贸然靠近。他笑得很轻，像是对陌生人的旧习惯：“我收的是光，不是人。”话落，他把相机的镜头盖放进口袋，声音小而确切。

街角传来高跟鞋的擦地声。一个男人出来，西装不太合身，领带偏了一半，眼睛里放着急躁的算计。他走路时带着硬节奏：“阿梅，别装，你欠钱没人替你还。跟我走一趟。”他说话像扔石子，短促，带尖。

女人抬起头，眼里有夜色和湿润，但不是惊慌。她把手里的塑料扣子捏得发白，然后抬到男人面前，像递一张陈旧的车票：“我有孩子。”声音又细又硬，“他在医院，有输液单号你看。”

男人的表情先是轻蔑，然后变成了不耐烦：“孩子？别耍花样。没有钱就回去卖东西，别耽误我。”他伸手，力道不大，却像是要把人从世界里拽出来。女人护住胸前，身子向后缩，护得近乎笨拙。

顾清欢走得更近，空气里都是油烟和雨的味道。他没有直接说话，手指在相机上无意识地滑过快门的轮廓。女人突然把手伸进衣袖里，掏出一部旧手机，屏幕裂成蛛网。手机一亮，居然在放一段录音：一个小孩的笑，断断续续地咯咯——像是被隔在玻璃后面。

男人听见笑声，愣了一下，眼里闪过一丝不耐，但下一秒变成了愤怒，他猛地一把抓过手机，摔到地上。手机碎成两半，但那笑声像被撕裂的布条，还在从碎片里抽出，带着金属的回声，断断续续地重复。街灯把碎屏的反光摊成一摊冷。

女人的手垂下来，手指间夹着一只小小的布手套。手套的一角有红色，像被洗不干净的字。她的呼吸慢了一拍，像曲子被硬按了暂停键。顾清欢看见她嘴角颤了下，声音像从很远的地方挤出来：“不要把他带走，他会害怕的。”

男人冷哼一声，脚踩碎屏，笑声戛然而止。他转身要走，衣角甩起雨水。顾清欢伸手拣起碎片，屏里那段笑声像被压成了粉末，微颗粒地在手掌里跳。寒风掠过，带着饭店门口炸鱼的油香。没人说话，只有雨滴在路面上敲出了匆忙的节拍。

他把相机举起，镜头里是夜色中那只布手套被雨水打湿的边缘，和地上一片碎黑的屏。快门声很短，很干净。那一刻，他像是按下了某扇门，门后有个无人回应的名字。画面里，孩子的笑像暖洋洋的伤口，反着光。

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