天还没亮，宫里的风先醒来。内务处的灯罩下，景云的手在木屑里摸索着，像是在找一根会说话的针。凳子靠近镜台，漆面在冷空气里发出细碎的声响，像有人在翻旧账。

阿七扛着一包工具走进来，脚步沉，带着泥土味和酒气。他瞅了瞅凳子，伸手一拍，掌心沾了点淡淡的霜：“这破漆，坐久了就开了。别急，拔开老钉儿，换条楔子就行。”话像割布，干脆利落。

景云没有立即回话。指腹蹭过凳腿的缝隙，凳下有一圈几乎被漆堵住的米色粉末，像是旧日的胭脂被时间磨成尘。镜面反出两个人的影子，一个粗糙，一个细碎，像两种命运贴在一起。

温琬来了，声音轻，像灯丝搅水：“小心点，景儿。皇后的凳子，自然要慎。”她的语速慢，句子里放着层层礼数，每个词都像经过抛光。她指尖带着药膏的香味，眼神像翻书的手指，停在某一页就不离开。

阿七把凳子一抬，底部发出一声短促的哀鸣。景云顺手探头看见——在凳底的漆里，有一个被填平的凹槽，漆面裂痕里藏着一撮黑色的发绺，像是被猛然按进去的暗语。

“别动。”温琬声音低了，带着不合时宜的急促，她的指甲白得像投影。她用指尖抠开一条细缝，粘住那撮发绺，竟有一股熟悉的腥甜味钻进鼻子，像是枯叶里藏着还活着的虫子。

阿七咳了一声，粗声道：“谁的发？差事多，别瞎折腾，这发也许值钱。”他伸手去抓，手指粗糙，碰到发绺时微微停了，像碰见旧伤。

景云弯腰，手心摸到一个包裹。包裹小，纸薄，边角被磨得发亮。她掏出来的时候，手在发抖，不是因为冷。纸里折着一枚小巧的干印——像是婴儿掌印的半圆，血色已褪，只剩一圈深色的轮廓，清清楚楚地贴在纸上。

空气里一瞬间静到可以听见木屑掉下的声音。阿七的粗眼睛睁得大：“这是啥？”声音里面有惊，也有不耐。

温琬的手指触到那枚掌印，忽然僵住。她的呼吸里带了药粉的凉，声音变得更温且慢：“皇后……从没有留下指印。”她不肯让话出门，但话还是走了出来，像漏了底的水壶。

景云几乎听见自己心里某块被砸开的空洞。掌印的边缘，有一抹像是指节的淡色，像父亲握着孩子手的记号。她的喉结动了很轻，很轻，像想把什么吐出来，却吞了下去。

阿七凑近，声音粗且近：“谁敢往这放东西？宫里规矩不是说了——”他没有把话说完，眼睛在掌印旁的空白纸背上发现了几个字，字体小得像针尖。

景云瞪大眼睛，指尖冰凉。那几个字像被刀刻在时间里：云卿——

三个人都愣住了。外头的风在窗棂上刮出两三道尖厉的声响，像有人在院里喊名。温琬的手抖得厉害，她把纸展开看了又看，声音低得像吐气：“是谁写的？”

阿七没有学礼，直接咧嘴笑，笑里有惊惧也有贪婪：“若是个孩子的名，谁会这么放？这放着的，是要活着的证据啊。”

景云的视线落在掌印那里，像是被召唤。她忽然想起小时候皇后梳头时手指滑过她的额际的温度，想起她被赶出后夜里枕边的一阵冷。记忆像布匹被抽线，越抽越长，最后只剩下一眼黑。

温琬把纸折起来，动作里带着不容抗拒的决断：“这不能留在凳下。今晚，带到我处来。不要叫人。”她说话的口气是命令，但里面藏着恐惧。

阿七愣了，转头就走，脚步快得像要逃离什么。景云看着凳子，伸出手，指尖触碰那漆面边缘，像想把掌印从纸上挪到自己的手心。

她没说话。宫里每个人都知道，名字就是一把刀。景云把手缩回，手背被寒气划出一点血色。

温琬在门口回头，眼睛里有光，像灯芯被吹灭前的最后一丝明亮：“记住，景儿，若有人问，你从未见过这纸。若有人问，你没有来。”她的声音像是封一只盒子，重而绝。

门合上了，风把灯吹得又小，又远。景云留在凳子前，指尖在漆面上划出一道细细的痕，像是要刻下自己的名字，却只画出一条冷线。她知道，那个掌印不是属于她的过去一笔，它是未来的钥匙，或者是陷阱。

她把那纸轻轻放回凳下，手指贴着那小小的掌印，指节颤得厉害。然后她听见自己低声说了一句，连自己都未必相信：“若是我，便坐上去。”

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