风从院子那株老槐树缝里钻进来，带着灰土和熟茶的味道。林浅站在门口，手掌还贴着木门的温度，她记得小时候就是在这扇门后学会低头。如今门纸被人补过好几次，光线从裂缝里撒下一道道斜杠，像针，把屋里的影子连成一行行等待的字。

屋里热。周老太坐在木椅上，手里拈着一块缝了好几遍的红布，缝线拉得死死的。她抬眼，皱纹里像刻字一样稳固。她的声音干脆，像敲杯沿的指节：“你来了。路远吗？”

林浅的回答里带着城市里念书人的拖音，句子拉得长又有余地：“不远。走得慢了些。”她看着老太的手，想从那手势里找出十年前的模样。老太只是点点头，不用眼神去安抚什么。

窗下的矮桌上放着一摞账本，纸页边缘发黑。林浅的视线不经意间落在那里，像触到旧伤。院外有个男人凑过来，声音粗哑：“浅子，老太有话。别多问，乡里事，别掀了。”他说话像掷石，短句高低。

林浅走向祖宗厅，木地板在脚下回应着轻响。厅里供桌上的墓灰像一圈圈不肯散的云，香灰还冒着小烟。空气突然变得厚重，像被两层棉被压住。林浅伸手触了触供桌边的一只小木箱，指尖感到的是冷，和一种被保存下来的时间。

“打开看看吧。”老太的声音软了，像是不愿意惊动什么。林浅按住箱盖，灰尘在缝隙里炸开，落到鼻子上是盐和旧布的味。她掀起木盖，里面叠放着些衣裳、几张褪色的照片，还有一只小小的红布鞋——左脚。

红布鞋弯着，鞋里有一圈干结的黄褐色，像岁月的指纹。林浅把鞋提起来，鞋底发出细碎的响声。她嗅到一股生锈的味道，想象里是血——但没有血，只有时间把一切变干后留下的硬。她的手抖了一下，声音却尽力保持平静：“这是……秀英的？”

屋里的空气像被针扎过。秀英坐在角落的草垫上，肩膀佝偻，声音少得像猫叫：“她……被卖了。”话像把石子扔进深井，回声淤在每个人胸腔里。她说完又闭上眼睛，像是怕看见自己的句子变成现实。

林浅的唇边挤出短促的词：“卖给谁？什么时候？”

村里的大娘咳了一声，进来时脚步不稳，声音里带着嗓子里刮出来的砂：“给城里的那户人家，三口人要个丫头。钱多少，你们自己看看账。”她翻到桌上的一页账本，指头指着一行字，笔迹规矩得像砖砌出来的路：“十三两。”

那一刻，所有的声音都被账本的纸面吸收了。林浅低头看着那行字，感到胸口被一只看不见的手按住。她用力睁开眼，像是要把记忆从骨头里拔出来：“十三两？她才七岁……”话还未完，周老太把账本合上，合得没有力，却有一种决断的冷。

老太抬起头，眼神里没有歉意，有的是一种被习俗雕刻出的耐心：“日子难过，抚养不起。规矩是活路，一家人要安稳。你们城里人喜欢念那些书，乡下人得看地里能不能种下麦子。”她的语言像一条老绳，绕着房间每一个角落，拉紧。

林浅听到自己心脏里一节一节在撞击，句子变短，像被刀切断：“把名字写回账上。把她的名字从那栏撕掉。”她的声音是冷的，不哽，不哭，也不留余地。她把小鞋递回给老太，鞋在掌心里小得像一声未说的道歉。

老太看着那只鞋，手颤了。四周像被抽走了空气，只有窗缝里干净的光条仍旧匀亮。林浅的手没收回，拇指贴着那一处旧绣口，像是要把某个名词从世界上挖出来。她低得几乎听不见的话，像石子落在井边：“她不是货，她叫秀英。”

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