车间里的灯像几根破旧的荧光管，嘶嘶地亮着，发出不稳的白光。油烟和汗味混在一起，像一张旧毯子把人裹住。阿莲把外衣甩在椅背上，肩膀一耸，钩子上的钥匙碰撞出几声脆响。小桃站在门口，把手揣进口袋，脚尖不住地挪动，听到的是扳手敲在铁板上的声音，是机器啮合的一连串干燥节奏。

“来啦？”阿莲低头看女儿，眼角有细纹，笑得像把东西折好放进抽屉。她的声音没有大人那么稳，有点粗，但里头又有习惯性的温度。小桃没有回答，只是走近，把她的围裙顺手搭好，动作很轻，生怕惊了什么。

工头站在发薪桌后面，手里摊着一沓信封。他的脸像未洗的锅，言语像金属片一样锋利：“这就是规矩，别在这里跟我哭闹。做一天算一天，欠不了你们的命。”

阿莲递上工卡，手指翻动着。她的动作慢了些，像在掂量什么。小桃注意到阿莲的右手指缝里塞着一块脏布，布边缝着一些白色线头。她紧了紧眉头，声音先是压住了——“妈，你手怎么了？”

阿莲笑得更用力了，嘴角牵着一道纹：“划破的，别瞎担心，今晚下班我去洗一洗就好。”她紧握拳头，纸布摩挲出纤维的声音，一遍又一遍像在帮自己做旁白。她的口气带着地道的粗犷，省略了许多修饰。

工头不耐烦，抬手指点点信封，“別磨蹭，签名。”他翻开阿莲的那只信封，数了几下，声音像摔门：“多的没有，不够的你回去找领导。”他把那张纸推回桌上，纸边磕碰出浅浅的折痕。

阿莲的手在信封上停了一秒，布与纸摩挲的声音很小。小桃的视线落到那只手，布缝处有暗红色的痕迹，像被时间压成了疤。她伸出手，手指碰到布边，凉意迅速传到胸口。

“妈，你为什么不去医院？”小桃的声音有了边沿，像是冰层下的水突然被划开。她的话不多，但每个字都落在空气里，发出清脆的回声。

阿莲的笑容松了一下，但没裂开。她把信封贴回胸口，手指下意识把布按紧，就像按住一个本能要冒出来的伤口。“医院？我哪有功夫去，干几天活就好了，别担心我。你别当真，听见没？”她的话像是把窗关上，外面世界的声音被隔成了两层。

工头在一旁咳了声，带着怠慢的笑：“别把这些小事闹大，我说了多少遍，别拿情绪来换钱。”他的口吻像在交账单，分割得整整齐齐。

阿莲没有再说话。她拆开信封，手指的动作熟练而机械，像小时候数过的豆子。小桃看着那叠钱，一张张薄薄地被揭开。就在最后一张被抽出来的时候，一点干红从布缝里掉到纸上，很小。纸吸住了它，像海绵吞下一滴油。

声音在那儿停住。小桃的喉结动了动，手伸过去，像要把那滴东西捏成别的形状，但被阿莲的手轻轻推回。阿莲说得更小声了，像是对着灯泡说话：“没事，没事，就一丁点儿，算我的亏。”

那一刻，小桃忽然明白，所谓的亏，不是账面上少的几块钱，而是这个屋子里每天被盖掉的所有缝隙。她想到母亲每天夜里回家，洗手时水里浮起的红线；想到她在家里缝补旧袜子时指尖的针孔；想到这些细小的伤口如何悄无声息地把她们的生活缝成一个不漏的包袱。

小桃把钱摊平在桌上，触感是冷的，纸边干涩。她抬眼看母亲，母亲不看她，只是把那只沾了血的布慢慢折好，径直塞进围裙口袋里。布的边角还带着油污，像被夜色揉过的朴素。

“走吧。”阿莲轻声说。声音低得像换了腔，像是怕把什么脆弱的东西打碎。小桃把信封折好，手指不自觉抚过纸上的那点干红，指腹带回一丝铁锈的味道。

门口的荧光管闪了一下，像有人伸手摸了电源。工人的脚步声又起，机器继续它的咬合。两个人并肩走出车间，夜风瘦薄，吹过她们的后背。阿莲的影子在地上拉长，里头有一个小小的、向下的弧线——像是一个被压弯的笑。

小桃把手里的信封更紧了几分。她没有说话。她听见自己的心跳像旧表，慢慢擂成一种清单。灯光下，钱上的那一点红没有褪色。它安静地在那里，好像已经把这天的账算清楚，像是最后一条折到家门口的收据。

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