雪沿着屋檐滴下，敲在青石板上像细碎的齿。院子里只剩下一盏油灯，灯芯晃动着，影子被拉长又割裂，像是随时会被刀片分成两半。

阿脔站在石桌前，手里握着一把旧剔骨刀。刀柄被磨得光滑，刀背还有年轮似的细纹。他没有看旁人，只把刀放在桌沿，指节发白却稳得像铁钳。

“要多浅？”书生低声问，声音里带着故作镇定的绵软。他的口气总像念书时停不下来的句读，绕来绕去。

阿脔抬眼，那一瞬，瞳孔里是灯火的折射，不说话。他的声音很短，像刀刃撞击石头：“剥到音线。”

书生的眉头往上拧了一下，像拉紧的弦。他像是要把问题补上两句礼貌的词尾，可话到了嘴边又被吞回去了，变成了嗫嚅：“音线……这不是比喻？”

老匠人从门口挪进来，脚步沉重，手里端着一碗热汤。汤气在冰冷的空气里成了雾，拂过每个人的脸。他一边放下碗，一边用带着乡音的粗嗓唱腔道：“少年人别做两头软，脔仙不是讲修辞的。”

灯光把三张脸投成三块不同的灰。阿脔从怀里掏出一条折叠的布，解开时里头露出一条窄长的灰布卷，像是一段旧伤的包扎。他没有把布展开，而是把刀靠近布边，刀尖轻贴，像是在听什么。

“准备好了吗？”阿脔说。每个字都像在按脉，按到最深处。他的手一动，刀尖在布上留下一条细线，布料低低地咝了一声。

书生脸色白了两分，声音突然清柔起来，像是怕惊扰某种声响：“阿脔，为什么要这样？不是说只取‘仙音’吗？只是声带，不要……”

老匠人敲了下桌子，声音很低：“别绕弯子。脔仙不是把人拆开给学问看，这是术。刀要往里，声音会出来。”他说完，碗里的汤晃了一下，发出细碎的咕噜。

阿脔没有再解释。他握刀的手按上了那包布，手背像有刻痕似的抖了一下，瞬间被镇定压回。刀口慢慢沉下，像是绣花般精细。

布被割开的同时，一阵淡而刺的血腥味沿着刀口升起。那味道穿过衣襟，钻进人的嗓子里，像有人在胸口轻用指甲刮了下。书生几乎干呕，手抚在唇边。

布里露出一条黑色光线，细如发，却在灯下跳动着，像是被看见的心跳。老匠人眯起眼睛，他的嘴角弯了，笑里没有温度：“脉在这儿。别怕，声音也在。”

阿脔的手不颤。他沿着那条黑线继续割开，刀声变得清脆，像木片被折断，节奏越来越快。屋里只剩下刀和灯的呼吸。

当他把布完全掀开，那条黑线延展成一根细长的绷带，表面滑润，微微发光。书生的眼睛里倒映出那光，一瞬他像看到什么旧日的背影，声音低得几乎听不见：“这……是血脉？”

阿脔没有回答。他伸指，轻触那线。线碰的一下，像是被钳住了弦，屋里便响起了声音——不是人声，也不是器物的声响，而像风穿过旧屋檐，像一段被封的歌被撕开。声音干净，带着哭，带着笑。

书生的脸抽动了一下，他的声音像被抽走一层纸：“我听见……母亲的摇篮歌。”他咬住下唇，眼里突然有光像被针刺出一个小孔。

老匠人的手一抖，热汤晃出一滴，落在石板上，溅出暗红的小圈。他的嗓音忽然低了，像从井里捞出来的：“每个所谓仙的背后，都有一张被拆开的脸。脔，是要你看看那张脸，还是要你学着活下去？”

阿脔缓缓收回手，手指间沾着微薄的光线。他把那绷带卷成一小段，放进怀里，像是藏了一段秘密。灯光在他脸上划过，留下一道硬生生的影子。他抬头，看向门外的雪，声音平静而坚决：“要活下去，就得先知道怎么死。”

门外，雪又沉了几分，脚印被风吞没。屋内的声音还在，像回音在自己的胸口里住下。阿脔的手伸进怀里，指尖碰到那绷带的末端，绷带突然颤了一下，像有东西在挣扎，像有人在从远处喊他的名字。

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