夕阳像一把生锈的刀，斜着割过古庙的屋檐。风把经幡撕开又合拢，发出像是叹息的摩擦声。脚下的石阶冻得干硬，靴底每一步都回响得清楚，像是在数着一件即将要发生的事。姜陌站在门槛外，手掌里有早已麻木的温度，他把戒指在指间转了三圈，指节发白。

寺内的光比外头要冷，一盏油灯在墙上吐出薄薄的黄。老僧把身子微微向前，手里拈着念珠，珠子撞击的声音缓慢且有重量。他的声音像老井里的水，平静而深：“名，记在石上。割手的人，先说名，不然石不认人。”

姜陌没有说话。他吐出一口白气，手伸向怀里的小刀。刀身映出一条瘦长的痕，像是他走过来的路。他的手指没有颤抖，只有掌心里有盐的味道，像是战场上洗过的伤口。他的声音不高，句子短而整：“姜陌。”

外面窜进来一个身影，粗糙的嗓门把空气挤出声来：“老大，装什么虚的，都冻成冰棍了，你还念经？”小何的笑里带着尘土和酒气，话说得快，句尾常常省掉一个音节。他踢了踢门槛，鞋底带着雪屑。

老僧没有正眼看他，像是在读一页别人的经文：“不打扰。”他把念珠拨了一串，指尖的动作柔而有力，几乎像是刻在空气里。然后他把一块扁平的黑石推到姜陌面前，石面光滑，像被多年手掌抚摸过。

姜陌把刀横在手心，上面冰冷。刀尖抵过指肉，痛来的不是刺，是记忆：母亲在灶前削鱼的手势，父亲在夜里用布包住发出咳嗽的胸口。刀割下那一瞬，他闭着眼，听见血滴落在石上的声音，清得像玻璃碎在远处。血顺着裂纹流开，像被引导着走到一个既定的位置。

石缝里慢慢吸收血的温度，像是把外头的光吞回去。血迹开出四个字，字并不平整，有点颤抖，像孩子写的初稿。老僧弯下身，指尖不着痕迹地擦了擦石面，声音里有一种抑住的长久：“柳染……”

空气在那一刻僵住。小何的笑消失，鞋底停在半步。姜陌的眼里突然有了一条细细的裂缝，意识里最不愿意的影像挤出来：河边的木屋，夜里被风带走的被子，母亲把一缕头发绑进了他的袖口，说话的口气里有点孩子气。柳染，是母亲的名字。那名字像一把锁，合上了他所有想要忘记的门。

老僧抬头，目光里没有怜悯也没有审判，只有时间的厚度：“有人留名在此，不是求归，也不是求赦。只是让那人知道，世上还有东西能把人唤回。你要问——想要的，是答案还是惩罚？”

姜陌伸出手，看着掌心里尚未干的血。他的声音像是把什么东西放下，干净而冷：“我来不是为了记名。来的人，要带走名字。”

话音落下，庙外突然传来金属撞击的声音，像铁链被拉紧。风又起得急，带进一股硝烟味。老僧站直，念珠滑回怀里。门外的影子沿着阶道被拉长，里面伸出一只手，掌背上有一道疤痕，疤痕的形状，恰好与石上那血刻的字相合。

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