水一直往下滴。水龙头的边缘有一圈锈，像圈年轮。窗外的光薄得像纸，割在厨房的台面上，映出一条条灰色的碎屑。她握着抹布，指尖有一点点颤。抹布是旧的，边角磨得光了，颜色混杂着洗洁精的白和油渍的深，像一张被揉过又展开的脸。

她用力按，按得台面发出轻微的吱响。手背上的静脉鼓了又塌，一次又一次。动作规矩，像每天重复的祈祷。嘴角没有声音，只有呼吸和水的摩擦带起小小泡沫。窗外有人唱歌，声音靠近又远去，像是别人的生活在门外走过。

门被敲了。敲门的声音短促，像用指节在琴弦上弹出一段不耐烦。她放下抹布，拭去手上的泡沫，手指还粘着一点油光。开门时，她的肩膀先动了一下，像是让某个重量先从胸口滑下。门外站着阿伟，围裙上有油斑，口音粗糙。

“唉呀，嫂子，又擦呢？”阿伟笑得像是在把什么丢给她，“这屋子擦成这样，你图个啥？你也别太较真了，行不？”

他说话时嘴角有烟蒂黄的影子，话收得快，像是怕被听见后悔。他的眼里有一种算计的光，像看账本的指头在翻页。她没有回答，只把门缝拉了一条。门缝里，厨房的光细长，像刀。

方女士从楼上下来，脚步轻，鞋跟敲在水泥台阶上发出小节拍。她的语速慢，吐字里有一种习惯于排列整齐的耐心：“别把时间都耗在看不见的地方，孩子。你这样，总有人会看见你的好心换不来回应的。”

两个人的声音像两个不同的气候：阿伟是暴雨，方女士是冷霜。她站在中间，像河心小岛。她把抹布在手里摊开又折叠，像在与形状讨价还价。抹布的折痕里，隐约能看到一小撮刺绣线，红色，像舊日缝补时忘了剪的尾巴。

“你把抹布递过来。”她说。声音并不高，也不低，有一种不容置疑的平和。阿伟愣了，方女士也愣了。阿伟的嘴张了张，像要把话塞回去，但他还是把抹布递了过来，手指碰到她的掌心时微微收缩。

她把抹布摊在掌心，阳光从指缝里漏进来。抹布上有深浅不同的污点，像干了的地图。她用拇指蹭开一处旧渍，那里有一小圈更深的暗褐，像个眼睛盯着她回忆。记忆像水汽在玻璃上凝成字：那年夏天，他把钥匙扔在桌上，铜属的清脆声落在她掌心的空白里，他没有等她接，转身就走。钥匙撞在她手心的瞬间，疼得像被某种名为“不值”的东西开了个口子。

阿伟在门口咳嗽，像是等着看戏收场。方女士低头，像是要把她的样子记进什么账簿里。她看着那把旧抹布，手指压着一条线。那条线，是用名字绣的，细细的、歪歪扭扭的字迹像孩子的笔画。她轻轻把抹布翻过来，里面藏着两个字，字缝边缘还有褪色的口红印。

“别丢我。”字迹歪斜，像是用牙缝里挤出来的话。

空气顿时沉了。阿伟的笑鹊声僵在喉咙，方女士的呼吸里有一种算计的冷意。她把那抹布夹在指缝里，像夹着一只小虫，既想扔掉，又怕它挣扎得更狠。手指触到口红的痕迹，心里有一股酸，像果核卡在喉。

她没有把抹布还回去，也没有说要保留。她把它叠成很小很小的一坨，像把一张旧票据揉成团。门外的风把窗帘压靠在窗框上，发出一声轻响，像是门外世界合上的一页书。

她把抹布放进了自己的外套口袋，口袋里比平时更贴身。阿伟第三次开口，这回语气里少了许多锋利：“嫂子，你这人啊，费劲也费劲出错。”

她转身去拿围裙，背影很直。围裙上的针脚在光里闪了一下，像是小小的刃。门在她身后缓缓合上，隔断了楼道的冷风。抹布在口袋里，悄无声息。她的手在门把上停了一下，指关节白出一圈，然后放松。门锁响了，声音短而干脆。

她的脚步没有加快，但里面有东西移动了。楼道的光从缝隙里漏出来，像一种不能说清的邀请。她把头微微抬起，像要把旧日的名字从肩膀上甩掉。外面的空气冷得像刀片，她把口袋里的抹布攥紧，指尖碰到那两个歪斜的字，指节传来一阵淡痛。

她走出门，门在身后合上。抹布在她掌心里一动不动，像个不肯走的旧人。

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