窗外的雨像是被慢慢拉细的丝线，敲在铁窗上发出规律却无情的声响。灯光在玻璃上抹出一圈油亮，莹的手指在陶杯沿上画圈，指腹的茧被釉色映出微微的白。她不看门口，听着雨，也听着自己心里某处被搅动的声音——像有人在很远的楼道里来回走动。

茶凉得快。她把杯子放回桌上，动作很轻，却带着一种不容置疑的决绝。指甲缝里还有洗衣粉的味道。桌上的信封还摊着，空白，今天早晨她就把它放在角落，告诉自己不会拆。现在，门外有人拍门，敲得急促又带着雨水的粗糙。

门缝里塞进来一股冷，带着油烟和泥土的味道。门打开，是秦大爷——衣角缀着雨珠，脸上有习惯性的尘灰，手里攥着一样东西。秦大爷的声音像老柴火：“小莹，给你带点东西回来了。”话里没有停顿，像先把风说出去，怕被雨吹走。

她顿了顿，才把手从衣兜里抽出来去接那样东西。动作不急不慢，像称重量。他把东西推到门槛上，转身就要走，脚步带着回声。秦大爷回头，声音突兀地低了：“别瞎折腾，雨大，路滑。”这句乡腔里夹着怜悯，也有顾忌。

信封里是一只小小的袜子，毛线已经磨圆了边，带着洗后的松软。还有一张照片，像被雨揉过，纸面起了褶。她没有立刻看照片，只把袜子放在掌心，感觉到温度——并不冷，像刚从湿衣篓里拎出来。

她抬眼看照片，缓缓平了呼吸。照片里是背影：一个男人半弯着腰，牵着一只小手，两人都被雨绸缪成一幅模糊的剪影。没有面孔，只有轮廓和雨。她的嘴角不动，眼里却像被盐水冲刷，透明得能看到脉络。指尖按了按那只袜口，绵软处有一小撮黑土。

秦大爷站在门外，像想说话却又不知从哪儿开始。他终究还是开了口，话语粗糙：“我在河堤那头捡到的，包着旧报纸，写着几个字——你认识不？”他把一张被揉成团的纸递来，字迹略显颤抖，像是用针划出来的：“阿槐。”

她的呼吸停在一拍之外，像是有人按住胸口。阿槐，这个名字在她嘴里几乎敷衍，但却把胸腔里沉着的东西都撬动了。她抬头，问得很低：“是谁寄的？”秦大爷挠头，雨滴在他鼻梁上连成短短的线：“没人敲门，就放下走了。纸上也写了日子——2018年秋。”他顿了顿，声音变了些，“写的人笔迹像是你认识的某个人。”

她翻开照片的背面，纸上有另一行字，笔迹是斜斜的、迅速划过的：“他该是你的。”这一行像一把小刀，锋利扯开了旧伤。窗外的雨像被这句话割得更加紧密，每一滴都敲在她的耳膜上，发出生硬的节拍。

她把那只袜子捏得有些紧，线头勒进掌心。屋里突然安静到能听见纸张的纤维在呼吸。她站起来，脚步没有声响，走到窗边，一只手撑着窗棂，看着雨点在街灯下炸开细小的白花。秦大爷的影子在门廊里摇晃，像个等候判决的证人。

“我走这条路回家，见过那人两次，”秦大爷又说，声音更慢了，“他背影常常朝着河边，手里总拎着个小包。今儿早他走得急，留了东西，纸上留了你这名字，也留了句别来打扰——你说，这事该怎么办？”

她没有回答。把袜子靠近脸，能嗅到淡淡的洗衣皂香和雨水混合的味道，像极了一个陌生孩子刚睡醒时衣服上的味道。窗外雨还下，声音像一层层白噪。她慢慢闭上眼，把那只小袜子贴在心口，像按下了一个未曾启封的铃铛。灯光把袜子的影子拉长，投在桌面上，像一只被放大的无声的手，指向门外那条通向河堤的路。

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