潮退时，码头像被剥了皮的手掌，木板上露出焦褐的背脊和几颗被海蚀出的洞。灯塔的玻璃里有一圈黄光，像是旧日眼睛在眨。李杰站在最破的那块板上，鞋跟沾着海藻的粘腻，手攥着一根湿了的麻绳，绳子上传来海的腥味，像在提醒他不要做傻事。

他听见水下有东西摩挲木桩的声音，像是松针摩擦。低处，一双眼睛映着月，浅浅的银，像被冲刷过的铜板。她浮在半截网里，尾巴在黑里半扯着影，鳞片反着月光，发里粘着海参和小贝。她的脸还留着人形——鼻梁薄，唇边有风干盐花，眼珠转动的方式不像鱼，像在算数。

“别动。”李杰说，声音粗，像用帆布擦出来的。话短，硬。风把话刮开，又把它压回他嘴边。女孩没有笑，也没有避开。她的声音出来像海里吹来的空瓶，慢条斯理，“我知道你是谁。你……常来，把灯熄后往这儿吐烟丝。”

李杰愣住了，绳子在手里打了个结。他把手伸进网眼，指尖碰到冷得像玻璃的鳞。靠近时，她闻起来是盐和旧信封的纸味——并不让人安慰。网钩挂在她尾鳍上，铁齿咬着薄薄的鳞片，像咬住了名。

“你叫什么？”他问。话里有怯，藏不住。声音突然细了半分。这是他不知道的软处。

她的眼皮动了下，像有人在黑里翻书。“萨罗。”两个音节不重不轻，像摆渡人念船票。她又抬头，望着灯塔的方向，笑里有一种让人不敢回头的东西：“你来晚了，灯快坏了。”

李杰低头，刀在腰间碰了碰钉子，金属声短得像断句。他没有动刀。他的手指绕过网，去摸网钩的背面。她没有挣扎，尾巴只是微微颤动，像害怕打碎了水。

“别用力。”她说，语速忽然慢得像钟摆。声音里有一点像旧日母亲在深夜修补衣角时的唠叨，却多了几分陌生。李杰咬牙，手在网的湿腥里摸索，指尖碰到一个硬团。他抽出来，是一件小东西，缠着海带——一撮麻线，线里有个小铜铃，铃身凹进了一个缩小的图案。

李杰愣了一下，角膜里像被酸水划了一道。他低头看见图案，忽然慌了神：那不是图案，是字，歪歪扭扭的三个字，像孩子用刀刻的——“阿梅”。

空气里顿时少了动静。海面像被人按住了呼吸。李杰的手颤得厉害，铜铃在掌心里滚出一个干渴的响声。萨罗盯着那铃，看了很久，眶角有光，但没有泪。她把头靠在木桩上，声音薄如纸片，“我给她留着，风来了就会响，你听见了，你就会记得。”

记忆像铁锈在他胸口翻开。阿梅是他十三岁的妹妹，十年前一场夜风把她从岸上卷走，没人找到残骸，只剩下潮退时偶尔被冲上来的小玩物。李杰记得母亲把这类小东西分给孩子，嘴里念着不成句的祷告。铜铃是阿梅腰间的。

他抬头看她，眼里有比愤怒更大的东西。话从他嘴里冒出来，却不像他的声音，带了嚼不碎的颤，“你……给她拿着干嘛？”

萨罗的嘴角动了一下，像是把什么吞了回去。“她不走，水里太吵，我怕她睡坏了。你们不信海的话。”她说，声音又回到那种陌生的沉稳，“我给她唱歌，教她数潮，直到有一天她不再想岸。”

李杰的手指紧了紧。灯塔的黄光像鼓，忽明忽暗。海面反射出的白点在木板上跳，像小眼睛。突然，萨罗伸出手，把一叠湿掉的纸片递给他，纸边发霉，几行字被盐腐成蛛网，“她写给你的信。”

他接过纸，字体熟得像家里的破瓷碗。字里有她的错别字，有他小时候的笑话，结尾是那句他妈教的家训——“别忘了回家”。那一刻，李杰的世界像被锯开了。纸上的墨迹糊成了两半，像被潮水咬断的影子。

风从灯塔后面钻来，带着海的刺鼻。萨罗盯着他的眼睛，嘴角出现第一次没躲闪的软，“你回来，是为了把灯修好，还是为了把她带走？”

李杰没有回答。他把铃和纸都收进掌心，掌心凉得像洞。他听见自己胸里翻腾的东西，比海浪还急。然后他看见萨罗侧过头，尾巴在水里画出一道弧线，弧线里有一小串黑影，是那些被她教会的孩子，像一条湿了的记忆。

她把头靠近他，声音低到几乎不成声，“如果你要带走她，得先学会在水下闭嘴；如果你要留下，得学会带着痛活。”她说完，把头埋进海里，只有发梢在月光下抖动，像断了线的渔网。

李杰站在那儿，手里是湿的铜铃和发霉的字。他觉得自己像站在两条潮线中间，既不属于岸，也不属于海。远处灯塔的玻璃突然破了一个小口子，黄光一窜，像有人在夜里撕纸。他回头看了一眼，母亲的影子在门框里摇晃，像要说话却又闭了嘴。

海风把铜铃吹得响了，声音细得像有人在耳朵里放针。萨罗伸手从水里摸来一簇湿发，颜色像泥里长出的草，递到他面前——那是阿梅小时候绑过的辫子，一股熟悉的发油味里混着海葬的腥。他的手碰到那股冷，心里一下子裂出了一条线。

她把头抬起，眼里全是远方，“你要选一个。”她说，声音里没有哀求，“灯坏了会有人害死，孩子留着会有人忘记。你先决定吧。”

李杰握着辫子，铜铃在指缝里滑动。月光把他的影子拉长，像一片要被剪下的帆。他听见海在下面咽着东西，像有人把最后一口话吞进壳里。然后他把辫子压在胸口，像压住一阵脆弱的潮。

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