夜并不安静。芦苇在风里互相摩擦，像有人在黑暗里翻衣裳。胡桃的灯笼低垂，光斑在泥上抖成碎银，脚步沉了又轻，像是在试探某种节律。

她把木槌斜在肩上，手指绕着粗绳绕了三圈又两圈，像赌气，也像在给自己鼓劲。唇角没笑，却有笑的速度：快，短，像刀刃响。她看过水面，看到了一圈圈涟漪，像谁在水底叩门。

“老魏？”她说。声音入泥，回不来。风把一个粗短的应声送回来，像是有人在远处咳嗽。

老魏从芦苇缝里挤出来，肩上横着一根破桨，脸眼角带着广州口音的粗砺，话少，像木头。正经话他会放慢：‘这地方，不太对劲。’

胡桃只看了他一眼，眼里有光。‘不对劲正好。’她说得短促，像割绳子。老魏咧嘴，像是不信，也像是怕被信了。

芦苇间，一处绿色的光像蚂蚁聚章。史莱姆，软得像新月糯糊，反光里映着胡桃的脸：她的眉毛微微上扬，眼角收紧，像要把光从水里拽出来。

它们围着一只破旧的茅棚，慢慢靠过来，不急不躁。一个较大的史莱姆发出清脆的声音，学着人的口气，学着孩子的嗓子唱着断句的儿歌，音色里混着水泡。

胡桃停住。呼吸里有冰。她的手背抽了一下，指节白。她没有立刻挥锤，而是把灯笼倾斜了些，让光在史莱姆身上拉出长长的影子。

史莱姆里的声音忽然变了，清得像小石子撞锅。‘妈妈——’三个字像刀。老魏的脸猛地皱成一团，他的手抖了，桨掉了一半泥。

胡桃眨了眨眼。她的嘴紧了。然后动作快得像割断呼吸：一锤落下，木槌带着泥和光，砸在那团绿色上。软体四分，像果冻开裂，带着一种湿润的错误气味。

泥里掉出一只小小的鞋，褪色的布面缝着干涸的土。鞋里还有一点灰和一颗微小的铜色吊坠，吊坠里夹着一张折得发暗的照片。老魏弯下腰，手指着照片颤抖——他嘴里咕哝的名字像被戳疼的词：‘豆豆……’

胡桃的胸口被什么东西顶了一下。那不是惊恐，也不是怜悯，是一种突如其来的瘙痒，然后被一只冰手压住。老魏伏在地上，声音里漏了东西，说不全本。风里，芦苇像在听故事。

泥坑边，剩下的史莱姆没有慌。它们慢慢聚合，像有人在拼凑一副脸。光线里，那些光滑的表面反出娃娃的眼神。胡桃握紧木柄，手背的皮肤发白，但她没有后退。

她低声说话，语气像拧紧的弦：‘每个躲在水下的答案，都会有代价。’老魏没有看她，只把那只小鞋贴在胸口，眼睛里有一种低下去的疼。

然后，从那团半成人形的胶体里，传来更古怪的声音，不再模仿孩子，而是像一把被湿透的木头在磨擦。它抬起一个不规则的“手”，指向灯笼，像是想要把光吞进去。

灯光摇得厉害。胡桃收回呼吸，把灯笼举高了一寸。她看着那只“手”，看着老魏贴着鞋的动作，时间像被拉长成刀锋。她知道下一锤会改变什么：不仅是泥，不只是那只鞋。

胡桃的影子在泥上伸长，灯光里，她的眼里有东西一闪而过——不是怜悯，像是一种承诺。然后她抬起槌，声音像摔碎的瓷片，清脆而绝决。

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