河畔的灯只剩几盏，风把水面的油光撕成碎片。木码头嘎吱，渔网上还挂着海腥的冷。她站在最靠近水的那一块缝隙上，手里裹着一块湿布，布角渗出暗色的印子，像被压扁的叶子。她不看人，只听得到打湿衣襟的声音，听得到自己呼吸的稀薄。

老贾把篮子放到地上，篮缝里有东西挤在一起发出轻柔的摩擦声。他擦了擦手，手指缝里全是残留的鱼鳞和未褪的黑色泥。他的话短，像扳着木桩的声音：“今儿夜里捞着好货。别看不起眼，贵着呢——你们城里那班人知道的。”

陆子昂上岸的时候，脚步像是一把准绳。外衣领口整齐，手里夹着一摞卷轴般的纸。他挑眉，不急不缓，像是在读一份还没到结尾的判词：“老贾，随你买卖，城里有律，要按条目来走。你这东西，不能私下交易。”他的语气温柔，却有着让人难以靠近的锋利。

老贾嗤笑一声，声音里带着盐和陈酒的味道：“条目？到底是哪条？午夜福利视频这海里生的，比条目长命多了。你那城里的条目也吃得了这东西胃口？”

她的手收紧。湿布里一丝皮肉的纹理被按得清晰。她抬手，露出裹布下一截白皙的腕，那处皮肤在灯下像是瓷，却有几片微小的青灰色鳞屑粘着边缘，像是被什么东西轻轻划过后的痕迹。老贾的视线下意识滑到那处，又马上移开，像被烫了一下。

语言在这一刻都变得无力。陆子昂靠近一步，纸张的摩擦声像刃。他用极低的声音问：“你是谁的人？”他不是在问来历，而是在试探一个可以让他写进条目的名字。

她的回答很短，几乎是在吐气：“没人。”

风变得更冷了，带着远处树林里某种动物的哀鸣。篮子里传来轻微的湿响。老贾伸手，指尖碰到那东西的一瞬间，整个码头的空气像被抽走一半。他后退一步，手上的温度留下了一个微弱的印记，像是被湿热的呼吸烫过的纸。

篮子里露出一点点黑色。不是完全的黑，像是夜的皮革上有一寸寸透明。那东西没有眼睛可见的金属光，却在微光中动了下，颈部卷成一圈，仿佛听见了某个召唤。老贾的声音里带着颤抖：“你们看见没？这回可真是——”他停了，像是一口咽下了所有要说的话。

她向前一步，手指伸进去，动作极轻，像是在取一枚掉在裙摆上的扣子。手指触到表面的一瞬，冰凉顺着手心爬进血管，又像潮水，推回什么旧日的记忆。她闭了眼，嘴里出声，低而平：“别叫它。”

陆子昂的额头动了一下，他的声音突然不再平静，那是一道没有温度的命令：“松手。交给官家处理。”他伸手，想握住篮边，但被风吹起的纸角阻止。

她没有让手移开。指关节处，皮肤被某种细小的纹路压出了血点，像是被细绳勒过。篮子里的那点黑色慢慢抬起，露出一片半透明的鳞——与她腕上那几片几乎一模一样。触感不是冷，也不是热，只是一种滑入骨髓的凉。老贾的眼里有了光，他低了声：“难道……”

话未说完，码头的另一端传来急促的脚步。影子冲进来，衣角带着泥。一个孩子的手里攥着一只染血的布卷，布角露出一撮金色的细丝。孩子瞪大眼睛，声音像砸在石头上的水滴：“他——他还活着！”

空气里突然有了裂声。陆子昂整个人僵了一下，纸张在他掌心颤了两下。他望向她，眼神里不是质问，而是计算：“你告诉我名字，或者放手。”

她低头看了看自己的手，那处微小的鳞屑在灯下像冷锋。然后，她慢慢把手伸进篮子更深处，像伸进自己身体里某个久藏的暗室。她的声音细得像蚕丝，却有一种把岩石割开的力度：“如果你们要杀它，就从我开始。”

码头上的风停了一拍。老贾的手抖成了刀柄上的碎木屑。那个孩子的脸色像被掐住的灯芯。陆子昂的唇微动，像是在衡量一个人和一种可能性的价值。他伸出手，缓缓，像是要按住她的肩膀——或者像是要按住一块正要泛起涟漪的世界。

篮子里，黑色的东西把头抬了更高一点。它的颈侧，闪出一条很细的、像针刺的小疤痕。疤痕湿得像刚被吻过。它望着她的手指，像是在认人。她的指尖贴在鳞上，留下一圈浅浅的汗印。灯光下那圈汗印，突兀得像一枚印章，把两个名字按在了一起：她的，和它的。

陆子昂的脸色变了。不是愤怒，也不是恨，是一种被推向边缘的迟疑。他把手收回来，像是意识到，如果现在握紧，他将失去更多。码头上只剩下夜水拍岸的声音，还有她呼吸里一小段不肯再被藏起的薄冰。

“你知道后果。”他轻声说，像是给风下的纸判了死刑。

她抬头，眼里没有泪，只有一条既沉又冷的决绝：“我知道。”

陆子昂没有再说话。他转过身，卷起那摞卷轴，脚步稳得像带着审判的钟声。每一步都在木板上敲出一个命题，像是要把这个夜晚的名字印进朝堂的账本。留在码头上的人和事，像被收进了某个口袋，悄无声息。

当最后一盏灯被风吹得半歪，篮子里的黑色向她靠得更近。她的指缝里，留下了一条细长的红色。那红像一条小河，慢慢爬过手背，沉进袖口，消失不见。码头只剩下水声，和她心口里，一颗像被什么卷住的、突然收紧的心。

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