雨一直下，像有人在楼道外不停翻纸。楼层指示灯的冷白光在门上拉出一条条疲惫的影子。她站在门廊里，手里的钥匙被雨水浸湿，指节发白。门缝下有一缕熟悉的烟味，混着旧书和冷水龙头的金属声。

他坐在窗边，背对她，身影被玻璃外的霓虹切成碎片。房间里只有一盏台灯和一只正在冷却的杯子，杯里还有一撮干了的茶叶。窗台上放着一只没有点燃的蜡烛，边缘被风吹得参差不齐。

她在门口站了很久，手指无意识地绕着钥匙转。窗内传来他的声音，平静得像关上了阀门：“进来。”

她把门关上，雨水顺着门缝滴在地毯上，发出小而确切的声响。她说得快，话里带着奔跑后的气喘：“我来看你了。很久了，我——”

他不转身，手里夹着烟，点火的动作像例行检查：“多久？”

“三年了。”她把这些年像衣服一样折叠好，放在门边。声音顷刻变轻，像把易碎品放进纸箱。“你还好吗？”

他将烟屑敲在窗台，动作干净，不多余：“还行。”

她走到桌旁，桌上有一本薄薄的笔记本，封面上压着一枚已经褪色的邮票。她伸手，指尖碰碰到纸张的温度。笔记本里是她的字迹，字有点歪，边缘被两处咖啡渍侵蚀。每一页角落处，他用规则的赤红色划掉一个词——“留下”“等候”“信任”。

她嗓子里有东西在颤抖：“你还记得我写的那些东西？”

他这次转过脸来，灯光把他的头影拉长，眼神像刀刃上的冰：“记得。”

房间里的空气忽然变得厚重。她翻到最后一页，字比平时大。那一行写着：‘我把所有愿意给你的东西都打包了。你离开后，我数了一遍，又一遍。最后剩下的，是空抽屉。’旁边有一条细小的注释，是他的笔迹：‘我习惯了空。’

她的手攥紧了笔记本的脊背，指节发白。声音在胸腔里被压制：“你怎么能——你怎么能把话写成这样？”

他站起来，灯下他的影子像一堵墙。步伐安静，每一步都精确到没有回音。他没有触碰她，也没有挪出位置给她。他把笔记本从她手里取走，翻到一页，指尖停在一个小小的折角上，动作像是在翻阅旧账。

“我不是不会喜欢你，”他低声说，语气冷得干净，“只是把喜欢当成例外太危险。我收纳它，就像放易碎品：贴标签、放进盒子、深埋。”

她突然笑了，笑里有哭的边缘：“可是那是我送你的——”

“是你送的。”他答得很干净，像在叙述天气，“我收下了。到后来，我发现收纳也会把东西变成沉重的东西。”

她抬头，雨点敲打窗玻璃，像有节奏的敲击心脏的方式。她决定不再绕弯：“你有没有过一天——只是突然想要我？”她的声音是把问题扔在桌上，发出木料碰撞的声音。

他看着她，眼底有光，却没有笑意：“有。”

这一字像被扔进井里，回声迟了几秒。她听到自己呼吸的声音，听到胸口某处被轻轻掰开。然后他把笔记本合上，像结束一个交易。

“那就足够了。”他把笔记本放回桌上，动作像把一件东西放回原处。“不要再来了。你回来只会把我的整理打乱。”

她的眼睛忽然空了，像被风刮掉了外皮。她站在那里，衣角还湿着雨，声音低而断：“所以你宁愿整理，也不愿等？”

他转身，朝门口走去，动作仍旧有节奏，没有迟疑，“我等过。等让人变成习惯。习惯会把任何人吞掉。”他停住脚，回头看她一眼，像在确认某样事实，“别回头。”

门在她身后关上，声音软得像被塞了棉花。走廊里只剩下霓虹和雨的回声。她站在门口，手里还攥着那本笔记，翻到最后一页，那里突然掉出一张小纸条，角落被雨打湿，只有三个字，笔迹颤颤：“别忘记。”

她看着那三个字，像被刀割到最后一层皮。外头的雨停了，楼道里亮起了一个陌生的灯光。她抬头，却看不见窗内那人的影子——只看见玻璃背后，台灯把他最后的轮廓拉成一条长长的黑色线。

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