楼道里的灯昏黄，像被风吹得喘气。鞋子在台阶上刮出细碎的节拍——短促、干净。梅的手里提着一个塑料袋，袋子底下倒着两只还在颤抖的筷子，热气在口袋口散成一个小云团。她在门前停了几秒，手指摸到钥匙时却没立刻插进去，像是在等什么声音把她推出去或拉回来。

“哟，梅，小跑哪去？”楼下吴伯把扫把一横，烟头还在指尖，声音像磨得粗的绳索。话没等她回答，他就又戳了两句：“别忘了把楼道的灯灭了，别像上回那样，把整条楼晃起来当演唱会。”

梅笑得很小，嘴唇没有动。她的回答是短句，像割掉尾巴的鱼：“我不住这了。”

吴伯的眼睛眯成一条缝，烟圈在半空懒懒一团：“哎呦，走就走呗。年轻人都这样，走得轻，比谁都轻。我这辈子见过的，走的少回头的多。”他伸手往口袋里摸烟，动作像是给自己找借口。

门链被人从里侧轻轻一推，响声清脆。门缝里滑出一个白色信封，边角被踩得有些折皱，纸上只写了一个字：梅。没有邮票，也没有寄信人。

屋里比楼道安静。桌上的电热水壶噗的一声，收声，像有人刚结束了寒暄。梅弯下腰，指尖碰到信封的边，手微微抖了下，抬头时吴伯已经不在楼上，脚步声远远淡去。

她慢慢撕开信封，里面是一张孩子画的画，线条歪斜，房子一边倒。旁边画了两个人，一个有头发和眼睛，另一个只有轮廓和一个空白的圆。圆旁边稚嫩的字歪歪扭扭：别走。还有一张小照片，背面有一行字，笔迹坚定却不一样：别走，梅。不想让他等。——周。

照片是她的。她当时睡着，头发被阳光抚起，一只小手搭在她的胸前。她的记忆像被粗布擦过，中间空出一片潮湿的白。她的手指在照片上隔着光翻找，像想从纸里把时光拽回。

门里有人咳了一声。周站在门内，背靠着墙，肩膀带着点潮湿的灰尘。他说话慢，像是在把每个词都从沉默里搬出来：“你可以走，也可以留下。只是，选择是要付账的，梅。”

他的声音没有高低起伏，却每个词都捅在胸口。梅把照片夹进手里，手心的温度突然像被抽走，空了一下。她没有立刻回答。她的嘴里翻出来的词很少，短短的句子像是她能负担得起的少量行李：“为什么？”

周踱了半步，鞋跟在地上敲出同一个节拍。“你知道的原因。”他停顿，像在翻旧账，也像在念经，“不想看见，就不看见；不想记起，就忘掉。可有些东西，不是你一闭眼就能掐断的。”

外面雪开始融了，滴答声从窗台上掉进入屋，像是有人在数着时间。梅把照片按着，像怕被风吹走。她的手指抠着照片背面的字，指甲压出一道浅浅的白。

“这是你的孩子吗？”吴伯在门外探出半个脑袋，声音里有好奇也有不安。

她没有看向他，声音像玻璃片摩擦，短而锋利：“不是。”

周在灯影里笑了一下，笑没有温度：“你说得很干净，像把一件事从账本上划掉。但你知道吗，孩子的东西不会自动从抽屉里消失，就像你不会因为搬家就把昨天搬走。”

他说这话的时候，伸手递来一个小布包。包很旧，边缘磨成了一条浅浅的褶，一样东西在里面轻轻晃动，发出细小的叩击声。梅的手在接受时停滞，像有人在心口扣了一下门环。

她解开布包，里面是一枚小小的牙齿，用红线绑着。线头的末端结得粗糙，像是孩子的手结的。梅的胸口被什么刺了一下，那刺来自很深，很旧的地方。她没有想到自己会认出那种痛。

她记得一个冬天，一个没来成的黎明，一个人躺着醒着，听见楼道里流水一样的生活声。她记不起名字，也记不起年轮，但这枚牙齿像一把钥匙，卡在某个锁眼里。她的声音低得像被风吞掉：“我不记得了。”

周伸手，指尖触到她的手背，动作温柔得出奇：“你记得的不是全部，梅。你记得的是你想扛的部分。剩下的，等着你的时候，会在门缝里塞张纸条，悄悄写下你的名字。”

灯光在他们之间拉长了影子。门链还挂着，那一扣金属的声音像一把未合上的门，把空气隔成两个房间：一个是出发，一个是归属。梅把牙齿放回布包，手抖得更厉害，像是在跟自己较劲。

她转身，脚步在门前停了三次，像是在称量三次决定的重量。每一次停下，窗外的雪融水就多一声。最后她没有打开门，门链还在。她把布包塞回塑料袋，袋子和筷子碰撞发出细微的声响。

她没有走。也没有说留下来。只是把门锁了一次，手指按得很重。门缝里，信封静静地躺着，孩子的画被压得更平，像是被某种沉默压成了薄纸。周在她身后轻轻合上门，声音像门锁回扣的最后一记：你从来没忘，只是不愿意记起。

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