舞台灯光收起来的时候，后台像一张被褶起的旧布。灯光余温留在镜子上，化妆水的味道和木头漆味混成一股。空气里有汗的盐味，也有刚刚褪去的掌声，像没来得及消化的晚饭，沉在喉里。

艾岚坐在化妆台前，粉扑还落在指缝上。她伸手卸掉假睫毛，指腹碰到胶水时，眼角一阵热。她没有擦开那点热，只是把睫毛轻轻扯下来，像把一个昨夜的梦从脸上撕下。嘴角没有笑，只有呼吸在变短。

罗导走近，脚步不急也不慢，像是在数节拍。他看了看镜子里的艾岚，没有点头，只是把手伸过来，把桌上的一张小票捻起。手指细而带着老茧，像在翻旧剧本的封页。

"你今晚错过了三句台词，"他把票放回桌上，声音平静，带着舞台人的节制。"但观众看不到。你知道，台下的东西总比台上的重。"他的语气像台词，节拍分明。

艾岚眯眼，手猛地一攥，指甲掐进掌心。她低头看那张票，纸边被折得软趴趴，上面有一个儿童的涂鸦，小小的心形和不齐的字：妈妈别来晚。字迹斜歪，像怕被别人看到似的。

张师傅从旁边钻进来，肩膀上搁着一包修灯的工具。他看见票，嘴里嘟囔两句家乡话，粗声粗气："这世道啊，总有人用戏当借口。"他的手指又干又冷，像冬天河里的石头。

艾岚抬头，眼里有东西不动声色地颤。一秒，两秒，像被放慢的片段。她把票捏得更紧，纸在指缝里发出细响。声音很小，像被棉絮包住的玻璃碰撞。

"那是谁的？"她问，声音比刚才短。

罗导没有立刻回答。他让自己靠在镜子边框上，像靠在一段过去。"这是你外婆给你塞进去的。"他念出名字，语气柔和，可那几个字像被锤过，留下印痕。

艾岚的手抖得更厉害，但她没有哭。她把票展开，指尖碰到一处褶皱，那里有一粒浅浅的棕色——像是旧血，也或许是咖啡渍。她记不得。记忆里有太多被灯光切割的片断，空白像被剪下的布。

梅子在门口转着钥匙，呼吸快得像机械。"外婆今晚在第三排，"她插话，语气里带着急促。"我看到她。她一直盯着你，不眨眼。"话到这儿，梅子的肩膀耸了一下，像是想把话缩回去。

艾岚闭了闭眼。她看到台下的空座——她以为那些座位都是为观众预留的，但记忆里有一张空位一直在等人坐。她第一次注意到自己演戏时，声音里藏着什么：不是台词，而是道歉。

张师傅又开口，声音粗糙，像被旧帘子磨过："人这一辈子，最容易相信的，是回声。你把家丢在门外，把回声带回家，把空位当掌声。"他的眼里没有同情，有的是岁月刮下的尘。

艾岚把那张票塞进衣领，动作突然干净利落。她站起来，动作像切断了一条绳子，脚步没有犹豫。后台灯光昏暗，只有出口牌在远处红着，像一只不肯睡的眼。门外没有人，座椅像一排排倒下的客人。

她走到台口，手指还压着票的边。艾岚听见扬声器里传来默契的残响——今晚的掌声，被技术员没有关掉，重复着，像没有尽头的录像带。她的嘴角动了一下，既不是笑也不是哭，像给自己上了句号。

门合上的时候，铰链发出一声清冷，像最后一遍鼓掌。艾岚把门锁了一下，指关节白出一圈。她没有回头。掌声还在屋里，票在她心口，沉得像一个隐形的孩子。她往前走，步子里带着灯光的影子，像走进了一台没有观众的戏。

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