沈清歌站在长安城北的一处旧院门前，手里拽着一条褪了色的绸带。晚风把她的发丝掀起，绕在指间像有生命。院门上的漆剥落成鱼鳞，月光把那些裂纹拉长，像一张旧脸在看着她。她的手没有颤，却像在握一根快要断的弦，力道自掌心一路往回收。

门内传来碳火的气息，屋里有人在嚼着什么，声音低而湿。沈清歌把绸带塞进袖里，步子不快，但每一步都像是在数着什么：一二三。她记得这院角的榆树曾经高过屋脊，现在徒留下枯枝，枯枝上有几只蚂蚁在章市似的爬。她蹲下来，看了它们一会儿，像在等它们先做决定。

屋里的人出来了。贺陌的影子先从门缝里探出头，带着灰土和酒气，他穿着一件粗布马褂，袖口有修补过的线头，像是被手抓紧过。贺陌擦着手，目光在沈清歌身上停留的时间短得像是刀切，却又像刀上有余温。他开口，声音低，带着城南巷子里人家的口音：“你来晚了，风凉。”

沈清歌抬头，月光在她眼里碎了一地，她没有把绸带拿出来，只是把手背抵在唇边，像是在压住什么。她的声音很平，像在念账：“我来是为了一件旧事。”说完，她侧过头，看向院内的火盆，火光在她脸上走成一道道细纹。

贺陌笑了一下，笑里却有刀子。他迈步进屋，把矮几上的一杯酒又抬了抬，像在衡量分量。“旧事？”他把酒放下，指尖碰了碰杯沿，“长安的旧事多得像尘，顺手就能捻起一把。你怕是要挑一场麻烦回来。”

沈清歌没有答，她伸手抚摸桌上的一张折痕笺纸，纸角沾着暗点，像是被泪水腐蚀过。她慢慢把纸摊开，指尖不知不觉压过几个字，那字被岁月磨得浅了，可是字里有一条底色，像老茶的苦。她读得很轻，像是怕惊醒了坐在屋梁上的夜色。

贺陌盯着那纸，眉眼微动。他的语言变短了，像砍柴：“你要的是他留下的东西，还是他留下的理由？”

这句话像一根冰针扎进了院里的空气。沈清歌的脸没有改变，但她的手指突然猛地收回，纸角被夹出一道血丝。她低声笑，笑里没有喜悦，只有决绝：“找回名字。”

贺陌愣了一瞬，然后转过头去，从被窝里抽出一把小刀。刀沾着旧锈，刀背上还粘着几缕头发。他把刀在火光下晃了晃，火焰把金属边缘照出一道冷光。他的眼睛里有光，光里是算计也是疼痛：“名字不是物件，丢了的东西，捡起来就好了？”

沈清歌没有看他，她把手伸进袖中，把那条绸带扔到桌上。绸带上有一粒白色的扣子，扣眼里有细小的土。“他曾把我的名字系在这上面，”她的声音毫不波动，“那年秋，他把名字说丢了，说长安不该有人记得。你要不要把他找回去，或是把名字埋了，都是问你。”

贺陌的手停在半空，像是抓不住什么。他笑，可笑声里有裂缝：“那人已经走了。”

空气里突然安静到可以听见二人的呼吸。沈清歌把绸带攥紧，指关节发白。她把头埋在手臂上，让靠近袖口的绸带摩挲着皮肤，像是在确认那曾经的温度还在。过了很久，她抬起头，眼里有光，但眼角的坚硬像是被刀削去的边：“有些名字，就是连走的人都带不走的。”

院外传来脚步声，快而凌乱，门环被拍响了两下，一个小厮的嗓音在门外喊着一个名：“公子回来了！”

贺陌的脸瞬间沉了。沈清歌看见他的手指在绸带上再也控制不住地颤动。那一刻，院里的火光像被抽走了一半，影子抽长，像被拉碎的布。沈清歌把绸带放在桌上，伸出手指，指尖碰到绸面的扣眼，刹那间，仿佛有一条细线从绸带深处被扯出，扯到了门外脚步的方向。

门被推开，一个身影进来，披着雨衣，湿漉漉的，嘴角带着一朵浅浅的笑。他看了一眼桌上的绸带，眼神像是穿过了木桌，停在了沈清歌的脸上。他的声音低，却清晰到让人听见骨头里空了一块：“你们在谈我的名字？”

沈清歌的呼吸一滞，贺陌的手抽回像是被电击。绸带上的扣眼里，血珠还没有干。门外的雨打在檐角，声音像是有人在数数，数到最后一声时，屋里所有的沉默都被抛了出去，落在那张纸、那条绸、那口酒上。

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