雨开始下的时候，楼下的霓虹像被揉碎的玻璃，远处车灯拖出细碎的光带。苏梨坐在屋顶的边缘，手指在塑料手环上反复转动，听着指节发出干涩的声响。风把她的发梢吹到脸上，她没有去拨开，只用下巴抵着膝盖，看着城市慢慢沉下去。

脚步在铁门后停了两下，沈行的影子在门缝里拉长，然后推开门，他的雨衣还带着街道的湿气。声音里没有惊讶，只有习惯性的低腔：“你又来这儿。”话短，像一块石子扔进水里，激不起涟漪。

苏梨抬眼，眼里有些干，像被风擦过的玻璃，薄薄一层雾。她没有立刻说话，只把手环收紧了一圈，像在给自己上结。

沈行靠近，站得不稳，像多年没有练习的舞步。他的手伸出，停在半空里，像要接住什么，又怕碰碎。最终只落在栏杆上，指节微白，声音变得更短了：“梨，为什么躲着我？”

她笑了一下，笑声里没有笑意，像把钥匙丢进了水池又找不到回声：“我没躲，你去过的地方我都没再去。”她说得慢，每个字都像是量过重量后才放出来。

沈行的眉缝割出一道阴影，他盯着她的手腕，眼神里有一瞬的犹豫。那只塑料手环是医院的，字迹被磨得快看不清了。沈行抬起手，指尖碰了一下，问得粗：“那是？”

苏梨把手放进了随身的小包，动作很轻，像怕惊动什么。她从包里抽出一张发黄的宝丽来，边角已经卷起。照片里是一只小手，五个手指还胖乎乎的，掌心贴着一条粗糙的男人手掌，男人的拇指上有一道旧伤疤，疤痕沿着关节斜斜地延伸，像一条不会长大的皱褶。

沈行看见照片，身体先是一僵，然后像被风抽了一下，眼神失了焦。他的手下意识摸到自己的拇指，那里正是那道老疤——三年前他在建筑工地割到的，缝了三针，现在只剩一道浅浅的白线。语言在他喉咙里卡住，变成了沉闷的嗓音：“这……是谁的？”

苏梨没有避开他的眼睛，声音平平，像拿出一张账单：“他的父亲在你离开那年有来过医院。”她把照片递过去，指节微颤，像被冰水浸透。雨点声打在铁皮上，节奏被打碎。

沈行的手接过照片，指尖的温度像被抽走。照片里的小手摊在男人掌心，掌纹清晰，拇指上的疤痕斜斜地切过。沈行忽然想起很多细碎的事情：那晚的酒，凭空多出的一张婴儿床，他模糊记得握过一次小手，却不记得把手放开在哪里。

“你为什么不告诉我？”他问，语气里有生涩的自责，也有愤怒，像两把刀在同一处割。苏梨的眼底闪过一丝光，那光很快被雨冲淡。“怕你要，我不能让你为难。”她说得干净，仿佛这句话可以把所有的结都割断。

沈行笑了一下，笑里没有笑意，像被人戳了气球：“为难？我什么都不是了？你就这样把人丢了？”话里带着街口粗俗的咒语，声线短促，像猛地敲打墙面。

苏梨的手合上了，像一只突然停住的鸟：“这是我给你的选择：一个没有你的孩子，或者一个要你承担一切的孩子。”她的眼睛在黄昏里亮得冷冷的，句子里没有乞求，只有判决。

风把照片从沈行手里吹起，纸片像一只小船在空中打了个转，最后落在他的鞋尖。雨水顺着他的领口滑进，他弯下腰去拾起照片，手指碰到那一刻，像是摸到了自己的过去。城市在脚下咳了一声，远处救护车的灯在雾里一闪又一闪。

沈行举着照片，声音忽然变得薄弱，“他多大了？”

苏梨回头看向楼下的灯光，那些灯像一群不眠的人，忙着把生活切成碎片：“五岁，下个月开学，他写了一个字——爸爸。”她轻轻吐出两个字，像把沉重的石头放在地上。

沈行的胸口像被猛地一拍，空气里仿佛裂开一道缝，他的视线最后停在照片上孩子无意识握拳的小指头，那里还有一点没干的黏液，像生活留下的证据。他的手开始抖，手指把照片边角捏出一道白线。

楼下的霓虹在雨里拉长，像燃尽的烟蒂。苏梨站起身，雨水顺着发梢落进领子，她没有回头，只说了一句很轻的话：“他叫你的姓。”

沈行看着那三个字，像听到宣判，也像听到一条解药。他的胸口紧缩，一种迟来的疼痛把呼吸卡住。雨越下越大，照片在他掌心微微卷起，拇指上的疤痕好像被灯光拉长，刀口变成了界碑。风把他们之间的声音吹得稀薄，唯有雨声，像密密的鼓点，敲在夜里。

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