巴士在上坡处吐出一口热气，车门一开，热浪像一块湿布拍在脸上。香蕉叶子在路边挤成墙，叶缘被阳光烤得透明，像薄膜。林舟在站牌下站定，纸袋里是一瓶水和几张从城市带回的纸币，汗顺着颈窝往衬衣里钻。脚下是晒过的泥土，散着香蕉发酵的甜，连空气里都黏着糖。

阿强从田埂上跳下，手臂上有老茧，声音粗钝像砍刀敲在木板上：“你总算回来了，城里人。”他一边说一边把香蕉叶甩开，露出包着蓝色塑料的果串，塑料在风里发出咯咯声。阿强说话像抛石子，直接，没留空间给回声。

屋檐下，母亲站着，衣袖上有洗不净的黄渍，手里捏着一块抹布。她的声音来得缓慢，像把东西从高处放下，字句落在地上不回弹：“舟，你回来就好。别急，把东西放这屋里，热了。”她不问来意，话里却装了太多能绕过的年头。

院子里有一个旧木箱，木箱被太阳晒得开了缝，缝里长着灰色的灰尘和几只死了的蚂蚁。林舟蹲下来，手指磨过缝隙，摸到的是潮湿和残留的甘蔗纤维味。他伸手去掀一串刚从架上摘下还在滴水的香蕉，手指触到了包裹塑料下的一团东西。那东西干瘪，像是被时间折叠过的布。

他把塑料扒开一角，里面顶着一只小小的蓝色橡皮鞋，鞋底卷着干硬的泥，鞋舌处还塞着一张对折的照片。阿强在一旁咧嘴笑，像碰到了别人丢的骨头：“谁家娃的鞋？偷的？”笑声里带着熟悉的乡音，粗糙得像砂纸。

林舟没有笑。他的手沿着鞋面触到裂缝，像摸到自己的旧伤口。照片是褪色的，纸角翻卷，正面是他小时候的脸，坐在一个穿制服的男人腿上。男人的脸被裁在外面，只剩下一只手搭在他肩上，手腕处有一道深浅不一的旧疤。背面，有几行字，笔迹是母亲的：别叫他爸爸。

那几个字像刀。声音都抽不出来。阿强的笑停了，他的嘴里只剩下干燥的尘土味。母亲的手松了，抹布掉在脚边，布边沾了汗。她盯着照片，眼角的细纹比那些字更深：“我…我以为你会先忘记。”

林舟感觉心被一只薄薄的冰片割了一圈，痛得干净。他把照片翻看了又翻，看见自己小小的牙齿在笑容里露出空缺，像是从时间里被挖去的一块。话从嘴里出来，是碎的：“为什么…”他停了。声音薄得像蚊子。

母亲终于说了句长话，句子里装着一章又一章的日子：“那年热，香蕉熟得早。他来了两次，留下一些东西，又走了。你太小，连一件事都记不得。我以为埋了就好，埋在树底下，埋在你不懂的地方。”她的词慢，像踩在泥里。

阿强甩手，说些粗俗的安慰话，像是给伤口抹药的老手：“别放在心上，舟。过去的，就让它过去。”他说完，转身去忙自己的事，脚步留下土的声音。

林舟把鞋放回塑料里，手指在鞋侧蹭出一条浅浅的白痕。他想要反问，想要把那些年堆在母亲胸口的沉默掏出来，但话卡在喉咙里，像被阳光烤干的水果，没水分。他抬头，院子另一侧的香蕉棚里，黄得快要裂开的果串挂在黑色绳索上，像一排排正在等待的口。风一过，塑料摩擦出低低的颤声。

就在那声音里，有另一种机械的喘息，从村路那头过来。一个摩托的影子沿着尘土的边界压出两条浅痕。发动机声近了，又远了，然后停在晒谷场边。金属的声音像小石子撞在胸口，清晰。母亲的手指死死攥着抹布，颤成一条线。

路边的影子里，一个人下车，手伸进口袋，掉出一串钥匙，钥匙在斜阳里碰击出三声短促的响。林舟听见那三声，眼里有东西裂开——不是哭，也不是笑，只是一种把整个夏天劈成两半的声音。他站起来，脚底的泥土发出粘稠的解答，像有人在拔一根旧钉子。

门口的光把那串钥匙拉长成影子，影子在地上跳动。林舟的手指还搭在塑料上，触到的不是香蕉，而是回来的人的名字。

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