雨声像碎银在檐下跌进夜里，院子里只剩下几盏油灯喘着黄光。她的衣襟还湿，绣着家的老花纹被雨水压得暗沉。门廊的木柱有一道浅浅的刮痕，像是等候多时的指节印。阿巧把衣袖一抹，指尖带着泥，也带着突如其来的怯意。

“别站那儿发呆，进来脱鞋。”管家老吴人高时像堵墙，低头说话像用斧头剁字，话不多，但每个字都落得沉。阿巧应了，脚在门槛上轻轻顿够，声音被屋里的炉火吞下。

屋里不大，摆设规矩严整。床脚放着一只小木马，漆已经剥落，马尾边上粘着一撮灰。桌上有断了角的茶杯，杯里沉着一撮没燃尽的檀香。檀香的气味像被压住的事，静静的、厚重的，让人呼吸有些费劲。

“这是……谁的？”阿巧指了指床脚的小木马。她的声音里带着常年侍候人的谨慎，话尾永远上扬，像是在讨情面。

老吴耸肩，砰一下把布摊到桌上，“这屋子里的人物多着呢，你只管把活儿做好。别管闲事。”话音里有警告，也有厌倦。

门外传来脚步，脚步像被细绳牵着，沉而有序。贺夜进来时连灯都不带多亮，站在炉边，袖口整齐，动作缓慢得像在计算每一寸布。他的声音少而准：“是新来的？”

阿巧点头，声音轻。她看见他手背有一道浅浅的白疤，疤下皮肉紧紧绷着，像是不愿动的旧弦。他抬手，整了整衣襟，动作里没有温度，但也没有敌意。

“今夜替我送那上房的被褥进去。”贺夜的声音像石子入水，外面听不出波纹。阿巧听懂了，心里却泛出一圈圈不合时宜的惊惧。

她抬起被褥，感觉到房间里每一块木头都像在看她。上房门半掩着，门缝里透出一抹微弱光。她往里瞟时，床头柜上有一只小小的绣手帕，布边已经泛黄，上面绣了一个小小的字——“盼”。

阿巧的指尖触到绣线，手心先凉了一下。她把被褥放稳，想退开，却听见贺夜安静地说：“等一下。”他伸手，袖中有东西从里头滑出来，轻轻落在地上。

那是一绺头发，细得像羽毛，被红线缠着，圈圈紧实。红线的颜色早褪，但线头还有一个小小的结。它静静躺在灯光里，像一个不该被带出来的秘密。

老吴咳了一声，想去弯腰拾起，可贺夜比他快一步，俯身，手指触到了那绺头发时，他的指尖颤了一下，整个脸色流动了一瞬——太短，像被遮住的景。

“这是？”阿巧的声音细了，像是怕惊动什么。

贺夜没有看她，眼光越过她向着房里，“她的。”声音很平，像陈述事实，又像在把某样东西交给她，“上房有个人。今夜，你替我看着。”

屋里顿时安静。木马靠在床脚，像是被忽略的证词。阿巧低头看那绺头发，红丝结边的一撮细碎灰尘里，像有旧日的唾痕。

就在这时，屏风后传来一个极细的声响，像是被枯叶擦过的喘气，随后是更清楚的一句，低而涩：“姐姐……”

阿巧的胸口骤然紧缩，呼吸卡在喉间。贺夜看她一眼，那目光里没有怜悯，也没有冷漠，只有一种沉到骨头里的决断：“别以为这是试你身量。试的是你能不能在有人失去后，继续说谎。今晚，你先学会这第一句。”

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