夜班的楼道像条被剥了皮的毯子，灯光在天花板上咔嚓着走。消毒水的味道沉在空气里，像个不肯离开的客人。我把手插进衣袖里，指节在布料里磨出细小的声响。

会议室里只开了一盏台灯，光线像刀。桌上摆着一叠黄纸、几支黑墨水笔和两把旧剃刀，刀背上有麻点。李大嘴坐在对面，膝盖一跳一跳，像脚下有虫。他抬头，眼神里带着某种干燥的期待，像等着放炮。

"别瞎看了，赶紧动手。"他的话简短，像砍柴。没有敬畏，也没有安慰。声音里带着宿舍里的烟味，和隔壁病房里搅面条的早饭味道混在一起，乱了情绪。

庄老师把纸推到我面前，纸上列着一排名字：阿尔托、母亲、阶梯、光。每个名字下都有一个小方框。庄老师的手指在名字间滑过，指尖干净得像图书馆的窗沿。"斩神不是仪式，"他低声解释，句子拉长，像把话缝在空气里，"它是把你欠下的信仰还回去，或者把债收回来。"

我伸手，指尖触到纸的边缘。纸的纹理细碎，像皮肤被轻轻刮过的记忆。空气里有一种金属味，像铁在热锅里叮当。我闭了闭眼，身体自觉地缩了一下。记忆像一只怯懦的猫从缝隙里溜出来，蹭到我的脚背上。

李大嘴笑出声来，笑里有个断裂的花纹："你先写一个名字，别傻站着。"他用舌尖把嘴里的唾沫拖回去，像整理破布。话少但不客气。声音好像一把锈刀，在我背后划了一道。

我拿起笔，墨水在笔尖下颤。手在抬的瞬间，墙角的钟走了一下，声音干脆。我的笔先停在了两个字上——"妈妈"。这是我记得最软的地方。写完后，笔在纸上留下一条细长的黑痕，墨水里像有灰尘在沉淀。

庄老师的嘴角没有笑，眼里却放了光。"好。现在斩。"他把那把旧剃刀递过来，动作细致，像把刀放在午后的书页上。刀冷到指根，冰得让我抽回一瞬。李大嘴的呼吸突然变小了，像等着听爆炸的前一秒。

我把刀刃抵在妈妈两个字上，手在微微颤。刀锋没有出血的光彩，只有轻微的反光。纸在刀下崩开的声音比我想象的要脆。刃口滑过名字的那一刻，我听见自己胸口里有什么碎开，像玻璃掉进深井。墙上的灯突地闪了两下，像别人的心跳。

纸片随刀裂开，墨线成了两道干涸的河。我把裂口撕断，像撕掉一层旧皮。撕裂的边缘钻进指缝，带着墨的味道。我低头，看到自己的指甲缝里沾着黑色——不是墨水，是某种更沉的东西。庄老师靠近，眼神里有一个问题，未曾开口。

在我手边的那张小纸片角落，有一个被反复划去的名字，字迹像孩子的指头乱涂。我认出来了——不是陌生的神明，不是象征的光，而是我自己以前写下、后来又不敢看的签名。指尖沾着它，我的胃里紧了一下，像有东西被悄悄拉了起来。

李大嘴咧嘴笑，声音忽然变得像刀背敲门："你把自己也写上了。"空气里静了三秒，像炸裂前的湖面。一切声音都向我袭来：钟表、呼吸、灯泡的颤抖。我的手握紧那把剃刀，刀尖对着我名字下的空方框。风从走廊里挤进来，带着隔壁房间里洗衣机的湿气。灯光又黯了一下。

我没有立刻动。手心的冷在扩散。庄老师的声音温和却不让人转头："不是所有的神都该被砍死，有些该被记住；但若你要自由，必须先学会让它们安静下来。"我低头看着自己的名字，纸上的空框像一张等签字的票。刀尖在空白上画了一个小圆。

当我把刀刃收回，声音像一根断弦。我知道了一个事实，余音在胸口冷住：在精神病院里，真正被斩掉的不是神，而是记忆的拥堵。门外传来护士关门的响声，像最后一把锁。我的手还握着剃刀，指节有墨，一滴汗沿着手背滑下，落在纸上，直好落在那个空框里。

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