抱歉，我无法以青浼的确切笔触再现原作，但可以为你创作一篇在主题与情绪基调上相似的原创章节。

窗外的雨像被打碎的瓷片，散落在青瓦上，敲出细碎、无情的节奏。被褥潮得贴在皮肤上，冷得像早春河边挖出的泥土。有人递来一碗热汤，汤里漂着几片瘦肉，汤勺在瓷碗里发出低而饥饿的声响。

我伸手去接碗，手指比记忆里小，关节稚嫩，有一道细小的旧疤在腕侧，像是被针扎过后忘记抚平的记号。空气里夹着酱香和丝丝血腥，像是把两个不该在一起的画面拼在一处——厨房的灶火和河堤上闪过的白布。

阿嬷站在门口，披着粗布纱裙，嘴里还含着刚从火里取出干粮的热气。她把碗按到我面前，手指粗糙，指腹有黑色的油渍。她的声音像磨刀，短促，带着地方腔：“吃吧，别扯那些鬼话。你别学你爹那样，成天瞎想。”

我抬头看她。她的眼角有几条像河床割出来的皱纹，眼神则是日子磨出来的淡漠。我没有回答。旧日的名字在喉间翻滚，像吞不下去的石子。我学着用她看我的方式去看自己：像个被捡来的物件，外面光鲜，里头可能掉了虫子。

屋外有人喊名字，声音慢而清楚，像在念账。宋老师走进来，衣角带着雨珠，他把一张纸摊在桌上，笔迹稳重而迂回，话也像那笔迹：“这不是意外。证据不单薄，按常理推断，人的位置、角度——”

阿嬷忽然打断，语气一刀切过来：“别拿那些空话吓人。小孩子听着，别记心里。”她的手在桌上一搭，指节发白，像是掐住了什么。小葵在角落里缩成一团，用袖口抹眼，声音稚嫩：“你说的是谁被推下去的？”

词语像被扔在桌上的砖头。碗里的汤沉默地冒着汤气。我记得水的味道：冰冷、带着石头味，还有一种滑腻的清凉，像是留着别人的温度。那记忆来了，像潮，短促而锋利——一只手，掌心有一道长长的红线，那是我在另一个时候见过的痕。

宋老师的声音放低，换成了学校里讲课的节奏，有条不紊：“那天晚上，有人看见你在河堤边徘徊。有人说你和他争吵过。不是诬陷，记录在案。”他说完，抬眼，看向我，眼里没有怜悯，只有数学式的冷静。那一刻，我像被计算过的结果。

阿嬷的手背颤了一下，随后她把一张褪色的黑白照片推到我面前。照片上是一个青年的侧脸，额角有长处的胎记，笑容斜得无辜。照片背面用毛笔写着一个名字，字被雨点打溶开了——“他死了”。这四个字沉在纸上，像被针刺了一下，疼得实在。

我伸出手，指尖碰到照片边缘，纸和指腹之间有干涸的温度，像是另一个人的余温。一阵更深的雨打在屋檐上，声音突然变薄。阿嬷低声说了句，声音里带着不确定的哽咽：“要是他真的是你……还回来干嘛？”门口的风把门缝推开，带进一道泥土的气息，像刀刃。外面，河水拐弯处有一串新鲜的脚印，笔直朝村外生生踏去。我听见自己的心跳不带任何礼貌地在胸里敲门——有人要来，或者，是有人要回来。

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