雨像细针，从屋檐倒着落进泥茶的香气里。灯笼在风里摇，纸糊的边发出一阵纸刺的轻响。顾璃坐在窗边的矮凳上，手指在裙摆上来回滑过，指尖触到一段略松的缝线便停住了。她把那一小撮绣线拉起来，用力不大，却像是翻动了一只沉睡的蚕茧。

门外有人喊价。声音粗糙，带着远处市场的尘土。然后是脚步，先浅，后重。顾璃背过身，把手指藏进袖口，像是要把那一撮线藏回去。门楣阴影里，叶承的身影出现，雪色披风湿了半边肩，声音像砍过来的刀片：“顾姑娘，今儿夜深，你一人留在这儿好不保险？”他语速不快，但每个字都像挑了缝线的结。

顾璃抬头。她的笑不像话筒里常录的那样平滑，嘴角有一寸颤抖。她的话软而规则：“承公子，客栈许多人。”像念台词，却又在句尾留了空隙，像有人问她是否需要呼吸。

叶承迈步进来，披风还带着雨点。他眼里是冷的灰，话里却有热的探测器：，“有人帮你点灯，谁又会注意到你的罅隙。”他把手伸向窗台的杯盏，不碰她，却把杯子旁的水珠吹成两瓣，水珠在灯光里分裂开来。声音淡，像玻璃被拨响。

外头传来咳嗽，阿蛮推门进来，门在他身后啪的一声合上，带进一股碱味和木屑。阿蛮把湿披风甩在椅背上，笑得粗陋又直接：“哟，公子，这顾姑娘今晚可值钱，村里说她会随乐起舞哩。”他的话里没有礼貌，只有衡量。他抬脚碰了碰顾璃的鞋尖，鞋底摩擦地板发出长长的刺耳声。

那一声，像针挑在缝线上的细响。顾璃的肩膀微僵，像被拉了一下弓弦。她的手潜意识地抬起，指尖贴到内腕，那里有一处不对劲的微微隆起，像一条细小的青纹。她用指甲掐了掐，皮下竟然有金属的冷感，随即一阵潮湿的刺痛，像是被人从里头戳了一下。

阿蛮注意到她的动作，笑短了，“怎么了？进兵的剑刺你了么？”他的语气带泥土味，语速短促，像敲木头。叶承转头，视线滑过她的内腕，然后像是从书页上划过一处注脚，慢条斯理地说：“把手给我看。”

顾璃把手递过去。指尖稍颤，关节有些发白。叶承的手套触到她裸露的皮肤，手背冰冷，却不够细腻。他翻看了一会儿，那动作像翻书。他低声叹了口气，口气里像有发条被扭紧：“不只是缝线，像是……里头有东西。”

那声音像雨停之后的一片冷风，把顾璃从一个角落拉出来。她的胸口没有台词，只有一个不合时令的疼——一种来自深处的陌生痛，像是旧伤被折了一次又一次。她想问：是什么？从哪里来？话到了喉间，化成了一股苦涩，顺着喉头滑下去。

叶承忽然说起了别的事，语调恢复到外人的从容：“若是摆设，便别动。摆设便是摆设，有人赏识才值钱。”他用“赏识”两个字像掰杏子，慢慢掰开，带着让人不舒服的好奇。阿蛮嘻嘻笑，伸手又想碰那处隆起，动作像要把果肉掏出来看一眼。

顾璃把手抽回，速度出奇地干净利落。她的眼里不再遵从标签里的笑，她的嘴唇抿紧，像要把某个词咽下去。屋里的灯光在她指尖抖动，影子把她内腕的隆起拉长，像是一条会动的裂缝。

她站起来，椅子发出沉重的声音。那一刻，房间的温度好像被抽光，连墙角的霉味也听得见。顾璃的声音出来，比刚才的台词更薄：“我……记得一件事。”她把话说得像是把玻璃从指缝中挤出的小声响。

叶承微微倾身，像人要听风里掉什么重要的字：“什么事？”他把每个字都放在空处，等着它回声。阿蛮咳了一声，嘴里的笑意收回来几分，粗哑：“别闹，别真当自己是人。”

顾璃把手按在灯笼的玻璃上，掌心温度传回皮肤。她闭了闭眼，像按动了一个开关。声音出来时，简单得像刀切面包：“我记得疼。不是今天，不是这儿，是以前——有人把针扎进我，缝合我，不让我哭。”屋子里静成一块毛玻璃，雨的声音成了唯一的背景。

叶承的脸色没有波动，他的嗓音却变成了冷的训诫：“那只是程序的残留，顾姑娘，你别胡思乱想。”阿蛮嘲弄：“程序？哈哈，姑娘，你倒是会说新话。”声音落下的一刻，门外一个孩子的哭声切进来，短促而突兀，像一根断弦。

顾璃的手指在灯玻璃上微微颤动，玻璃边缘映出她被拉长的影子。她吐出一句话，声音薄得像雨过后的纸，“如果我不是摆设，能不能由我自己决定不被缝合？”

叶承和阿蛮的视线同时凝住了。窗外的雨像被针扎破的水袋，忽然大了。顾璃把手从灯上伸出，掌心朝下，像要把那条金属感的青纹压回皮里。她没有再笑。

门在这一刻开了一条缝，门外一个影子漏了进来——不是村里的人，也不是客栈的常客。那影子站在门框里，像把整个雨夜插进屋子，声音低而确定：“她自己醒了吗？”

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