雨还在下。巷口的灯笼被风吹得一颤一颤，橙色的光在泥泞的青石路上拉出长条的影子。楼下茶馆的门半掩着，蒸汽和烟气在门楣处凝成一层湿漉漉的帘子。罗震把衬衫袖口往上挽了挽，指节上还有昨夜未落尽的茶渍。他不着急，像是在等什么迟到的钟声。

“罗兄，不好意思，路上堵了。”门口的人一边跺脚去掉鞋上的水，一边用带着泥土味的嗓音打招呼。王老四，盐行的主事，嘴里夹着半截没嚼完的槟榔，话到嘴边像石头滚落，硬生生地戳出两个字。王老四总是把肉声放在前头，像是怕别的话被雨水冲走。

罗震只是抬了抬下巴，让人进来。茶馆里点了两盏小油灯，黄光里看见桌上一碟残羹，碟边沾着茶汤的涟漪。他把一只手搭在桌角，指尖摩挲着一张叠得很薄的账页，那页角被翻得发白，像是被反手又反手读过不下百次。

李知县进来时衣襟还带着雨珠，腰间的印绶在灯光下像一片干叶。匆匆坐下，他先整理了一下语调，像是先把官样做完再把话说出来。“罗生，近来府中事务繁重，望你见谅。”他的词是经年练就的，顺口却把距离拉开了丈许。

罗震没有立刻回话。他伸手把那张账页推到李知县面前，纸上几个字：利息、分成、照会，旁边小字以不同笔迹写着几行：“十一月二十，银一千，罗家变卖——”这几个字像刀，嵌在纸背的纤维里。李知县的手指僵了一下，脸上有一丝努力掩起的缺口，但很快被他用官话一抹：“这些不过是从前账务，罗生误会了。”

王老四的嘴角抽了抽，声音低到像从口袋里掏出来的：“误会？谁卖了你娘家的地？谁把他家老太太的草鞋当作票据出手？”他说‘草鞋’时，话齿里有土腥和怨气，像被踩碎的芦苇。茶馆里有人听见，桌上一阵静。罗震的指甲在纸上轻轻划出一道白痕，像是把时间刻出来。

空气里的湿重像一只大手，按在每个人的肩上。罗震微微靠前，距离比话少了些。他把手背翻给李知县看，那里有一条并不长但显眼的白疤，疤上有灰，像老树的年轮。他说得很平静，语速缓，像老律师念出证词一般：“那年的冬天，王三带人来收利，我家里连锅也搬走了。鞋，鞋都没来得及套上我女儿就被押上了车。”

一句话像被风推翻的灯笼，眨眼间，茶馆里的人都看见罗震手背上那条白疤。他并不提高声量，声音继续沿着桌面流，平静里有切割的寒意：“你我都是县里人，若连鞋也能成为账目，那这县里还有谁不是数字？”王老四的槟榔掉了半截，噼里啪啦掉在地上像碎石。

李知县的脸色变了，硬生生褪去一层公事人的光。他把手搭回桌上，指关节发白。外头的雨声像水车，转得急。沉默里，一双小小的、被浸湿裁边的草鞋在门口的阴影里被晃出一片亮点——那是一双孩子的鞋，鞋帮上还有一道旧缝线。罗震没有看它，目光一直压在李知县身上，那目光像是把人掀起又放下。

最后，罗震合上了账页，动作缓慢得像折叠一段很久的往事。他站起身，雨水顺着衣襟滴在茶馆的木地板上，发出清冷的声。离开前，他把一枚小小的纸片塞到李知县的掌心，掌纹间被纸片压成一道浅沟。纸片背面，只有三个字：还有两天。

门外的雨刮在走廊的灯影上，像刀也像梳子，把夜的边缘梳得更尖锐。罗震走过那双草鞋时，没有看它。他的脚步平静，但每一步都像是把泥土踩进了别人的账本里。茶馆里的人谁也没有出声，只有那片被压成浅沟的纸片，在李知县手心里湿了又干，像一只会咬人的小兽。

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