雨沿着古木裂缝滴落，像针。石阶一阶阶黑亮，踩上去发出软软的响声。门廊的一盏油灯在风里摇，灯芯擦出短促的细响，像人的咳嗽。罗衍的手在袖里攥紧，指关节发白，指甲下有旧泥，像是没洗掉的念头。

老敲门板的声音在庙里有先后：先是掌背，接着掌心，最后是掌根。秋师父坐在经案后，手里端着半杯凉茶，不动声色。茶的边缘贴着一圈浅浅的油花，像悬着的时间。秋师父看他时，只眯了一下眼，眼里没有问也没有否定。

"你来的晚。"秋师父的声调干净，像磨过的石头。每个字落下，都把雨声挡开一点。

罗衍把卷轴放在经案上，布面有霉斑，边角斑驳得像旧人的手。他的声音在刚开始还抖，最后却变得短促而肯定："我记得经里有一页没被抄完。有人说，那页能回答——"他咽了一下，雨声又兜回屋檐，像偷听的人。

秋师父敲了敲桌面，不急不缓，像在量天色。"经能回答很多东西，也会遗忘很多东西。你要的是什么名字，还是债？"

门外有人进来，带着潮湿的腥味和生肉般的粗话。何手，一个在河口卖网的小人物，肩膀永远歪着，声音像没磨的斧。"别废话了，赶紧看看，别把我淋成落汤鸡。"他说话时，用手指搓了搓袖口，指节粗黑，像年轮。

罗衍捣开卷轴的绳，布料摩擦的声音细碎。灯光下，宣纸反光，像汗。第一页是符录，笔势横直，风雨已蹂躏过墨迹，但字仍能看见。第二页有压痕，像有人在上面哭过；第三页的角落里，插着一束小小的红线，线头已经褪色，结还在。

罗衍的手指触到那结，一瞬间像电。他没有抽回，只是更用力。红线下面，一行密密的字，笔迹不是秋师父的，也不是罗衍能认出的。"为九者封名，留最后一页以待归人。割不尽，补不齐。"

何手大声，粗声里带着一种无法控制的好奇："这尼玛是谁留下的？"他说完又咳了一下，像收缩的绳子。他的语速快，词句里夹着河流的泥味，带着直接的愤怒和贪婪。

秋师父伸手，指尖把那束红线轻捻了一下，动作像解一道早年结下的疑惑。他的声音缓慢下来，像把旧病重新测脉。"有人以血为誓，留下的不只是名字。你自问：你愿不愿意把手放在旧痛里？"

雨猛了一下，拍在窗棂上，响成一片。罗衍的手没有移。他记得母亲在他耳边唱过一首不全本的摇篮曲，曲子里有'九龙'两个字，但那年他太小，没听懂。现在他忽然听懂了一句，简单得像刀："我想知道她去了哪里。"

秋师父没有立刻回答。他把卷轴翻到最后一页，那里没有字，只有一片淡淡的印记，像水渍，又像舌头抵住的痕。"最后一页会记下触它之人的影子。"他说。动作里没有温度，看不到慈悲，仿佛在陈列一种自然的残酷。

罗衍把手掌摊上去。手背的老茧与新伤并列，湿润的灯光照出一条细短的白痕。纸上的印迹像有了回应，慢慢地从水灰变成墨色，像时间被重新书写。那一刻，他听见什么东西咔嚓了一下，像是锁断了。

印记里，出现了一个名字。不是他母亲的名字。是一个他从未听说过的孩子名，字和他家的姓相连，像一把钉子钉进他胸口。罗衍的喉头一抽，像被人扯住了内侧的某根弦。何手在旁边吸了口冷气，粗声没了分辨："这怎么会……"

秋师父放下卷轴，灯光把他的影子拉长，影子里像有一道裂缝。屋里静得能听见雨每一滴落到石头上的声音。罗衍的眼泪在眼眶里滚，却被他猛地吞回去，像一颗石子硬塞进胸腔。他的手还放在纸上，纸也热了，像心脏的温度。

他轻声说："这名字，不是我记得的。可是它在我的皮肤里，像一条旧疤。"话落，房檐下一片黑影迅速掠过，风把门甩开一条缝，冷得像刀。秋师父盯着那道缝，眼里突然有了别样的光。"旧疤会提醒你是怎么成了现在。这不是答案，衍。只是门。"他说。

罗衍收回手，纸上的名字像被风吹散的灰，边缘开始松动。他听见自己胸口有东西碎裂的声音。何手推了推自己的帽沿，脸上的粗皱绷成直线，低声道："要打开它，就得付出。别以为经只是告诉你，它也会索取。"话里像掏刀。

罗衍捡起那束褪色的红线，像是拴着一缕旧梦。他把它绕在手指上，指尖被线割出一道轻浅的红。血珠落在宣纸上，像补丁一样，一点点渗开，和先前的印记融合成了新的字迹。灯光下，那一行字慢慢显现：罗衍·裔。简单得像判决。

房里静。雨像在听命令，慢慢减弱。罗衍站起，肩膀直了，又像被拉长。秋师父把杯里的茶一口喝尽，放下碗，声音极低："你以为找回一个名字就能找回人。名字会告诉你去哪里，但不会替你去。"他的手按在经案上，像按住一张地图。

罗衍没有回答。他把那页合上，双手并拢，手上的红线和纸的湿墨一起被关在布里。布盖合的声音很小，但在寂静里像窗被打碎的声响。他走到门口，回头看了秋师父一眼，眼神里有要把所有未写成的痛都吞下的决绝。门开了，夜里有东西从黑里探出头来，看了他一眼，似乎在等他的下一步。

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